miércoles, 29 de octubre de 2008

Estaban desnudos.
Tumbados y escondidos entre las margaritas del campo
de la primavera que viene
del abril hipoalergénico que se prometieron
pasar pisando fuerte.
Sácame, extiendeme entre tus manos.
Mira, salgo sin mácula, como te prometí.
Sonriendo.
Coge unas pinzas.
Tiendeme de cara a chernobil.
Nuestro Chernobil.
Más vuestro que mío.
Que me seque el sol de Madrid,
verás que sigo oliendo a yo
y que he madurado en barrica italiana.
Pónteme.
Cuando vuelva quiero oler a ti,
Cuando te vayas quiero oler a ti.

viernes, 24 de octubre de 2008

¡Cuidado!

hay escalones
que son más altos que otros.
Que alivio
Bajar escaleras
Benditos arquitectos
Aquellos que las inventaron
-vaya, que escalón más grande-
Un error de un arquitecto imperfecto.
El que la subió con dos tubos plomo ahora
coge y se sienta a fumarse un cigarro y descansar.
Y escribe

jueves, 23 de octubre de 2008

Para cuando me suicido,
para escuchar hombre al agua
desde los rascacielos
y los andamios,
siempre llevo encima un parasuicidios.
Siempre se me olvida olvidármelo.
El día que se me olvide
no tengo ni idea de lo que será de mi.
Tal vez muera, tal vez resucite,
tal vez nazca de nuevo con unos ojos más grandes
y una estatura inferior.
Me pase lo que me pase,
espero no estar alli para verlo
Dicen que el agua de aqui lleva plomo. Pero me da igual, hay otras cosas que me van a llevar a la tumba antes que un poco de plomo. ¡Nunca ha matado a nadie!. Lo mismo este poema no quiero como quiero.

Bebo plomo.
Plomo Fundido.
Errores de arquitectos
que no sabían que las tuberías
se podían hacer de muchas cosas
y tuvieron que hacerlas de plomo fundido
con el consiguiente dolor de espalda de subirlas
por las escaleras sin barandilla que dan al tercer piso.
Donde vivo.

martes, 21 de octubre de 2008

¿de qué marca es
la marca de tu bañador?
Hay una botella con agua hasta la mitad.
Pero no hay nadie para decir
si está medio llena o medio vacía.
Y a nosotros nos importa poco.
Nos beberemos la mitad de lo que haya.
La batería del portátil tiene para
que escuchemos nuestros tres discos favoritos.
Seguidos.
Y nosotros tenemos todas las noches del mundo.
Llenas hasta el borde,
rebosando.
Y las llevas tu sin cuidado en la
punta de la nariz.
Y nos da igual que se caiga,
nos da igual mojar a la gente
y que se mojen y que ellos también
tengan nuestra misma sonrisa.
Nos da igual porque nos sobra.
Y si tenemos que medio llenar
las botellas medio vacías
de todo Madrid,
no nos costará ningún esfuerzo.

domingo, 19 de octubre de 2008

Yo rajaba su piel
en las noches de agosto
a la altura de los ojos de murallas antiquísimas.
Y sonaba a tambor
y mis sospechas se disipaban
y se cumplían,
aquella ciudad olía
a cirio, a Semana Santa
y a reencuentro.
Me gustaba.
Hacíamos duos de percusión.
Arañaba su cuello
y sonaban violines y arpas.
Tocaba sus pechos y la ciudad
aguantaba la respiración
mientras el verano la ahogaba.
Al terminar, recuperábamos el aire;
alguien nos lo devolvía.
Dormíamos compartiendo
colchón, sábanas y una botella azul de agua
Tienes dos entradas que empiezan por Dublín
Todas mis entradas hablan de ti.

viernes, 17 de octubre de 2008

Si, lo sabes.
Naciste en la nuez que habita el vacuo silencio de mi cabeza.
Y cuando te vi de nuevo
tu luz entró
en ese huequecito,
y el craneo me reventó.
Y en esa explosión de júbilo
te abracé
y besé.
¿recuerdas?
Escribía todos los días.
Me sangraban cursiladas.
¿y ahora?
Comemos de nuestro propio fruto.
Y nos gustamos tanto que no nos gastamos.
Cuando te vuelva a ver,
me van reventar las cuencas de los ojos.
Y serás mi lazarilla
hasta que te vayas y se vuelvan a poblar
las trastiendas de mis párpados.
Y seremos felices.
Y todo volverá a empezar.
Intrahistoria.
Metametapoesía.

martes, 14 de octubre de 2008

Han entrado 14 irlandeses.
Y según han llegado se han ido.
No han dejado barro en la moqueta
ni se han olvidado el paraguas.
Pero hay unas huellas de botas de goma
¡ Y eran rojas!
Algunos entran,
todos ven las fotos,
preguntan,
exclaman
¡Qué sonrisa!
¡Qué guapa!
¡Vaya pintas tenías!
Alguien habla de su libro.
¿puedo verlo?
-preguntan-
Si.
Algunos lo leen entero,
otros solo la letra grande,
pero todos se emocionan.
Me dicen que tengo suerte.
Sonrío.
-Lo sé, gracias-
He respondido.
Jamás pensé qeu escribiría esto:
"Echo de menos la 460"
¡Quién estuviera saltando badenes!
A miles de kilómetros
la tortura y el martirio
se conveirten en caramelos
verdes,
blancos
y azules.
Que saben a cristal y plástico.
¡Qué bien sabía dibujar el sol
la silueta de mi pueblo
las tardes de abril!
¡Cómo recuerdo mi cara de ajo!
¡Pero por dentro sonreía!
¡Lo Juro!

miércoles, 8 de octubre de 2008

Pequeña Moraleja al Margen de Esopo

Sara llega borracha a casa y escribe esto en mi portatil

porque bla y porque bla y poruqe bla bla bla.ççhabia una vez un principe que se estia e verde para tapar su piel negra. la gente le llamaba: verde, verde!! y el principe sonreia ,contento. una niña se dio cuenta de que el principe tenia vetas negras debajo de su piel. le insinuaba: creo que eres un poco menos verde de lo que pareces... y el principe decia: soy verde como la muerte de lorca. y si no te lo crees, demuetralos.

pasaron muchos años y una noche, las amigas de la niña, que era otra princesa, otra princesa pero sin coronoa, descarriada, le quitaron la piel al principe verde.

después de la piel caída aparecieron órganos y vísceras y pequeños capilares infectados. aparatdos a un lado, sólo quedo un pequeño resocoldo de ser humano que apenas era capaz de articular palabra.

as chicas le preguntaron: qué eres tú=

el pequeño amasio de piel negra teñida de gris contesnto:

YO - SOY- NADIE. (y sin embargo, parece que soy todo)

http://derisasybesos.wordpress.com

martes, 7 de octubre de 2008

Empezaste a escribir
y a veces paras sin querer.
Y yo empecé a leer
y a veces no quiero parar.

domingo, 5 de octubre de 2008

Mi corazón no late por fandangos,
ni bulerías, ni tanguillos,
ni sardanas, ni muñeiras,
ni por jotas,
casi por seguidillas.
Mi corazón taconea por mostrenkadas,
por billares, cachimbas y Cohibas Robustos.
Late, taconea.
Pero desde lejos.
En esta cama, sobra sitio para tu invisibilidad.

***

Cuando estés aquí, tu invisibilidad se hará invisible.
Y te haré el amor.
Y haremos el amor.
Y desde algún lado, tu invisibilidad nos mirará.
Quién saber si sonriendo.
Quizás si.

***

Ayer tu invisibilidad se trajo a una amiga a casa.
Tu ausencia.
Después de hablar,
y un par de cigarros
hicimos un trío.
Hubiera preferido hacerlo contigo
y cualquiera de ellas.
Otra vez la misma sospecha:
Creo que voy a empezar a romperme

viernes, 3 de octubre de 2008

Un hombre apàtrida de alma, me escribe desde la mia. Y no consigue sino emocionarme y ahcer que me sienta un puto facha que ama y defiende su patria sobre todas las cosas. Facha a mi manera, facha de la patria chica. Anarcocomunifachapacifista. ìComo Kropotkin!.

Ah... las ciudades.. que hoy "tiemblan como niñas", según decía Federico... y las gentes que en ella viven, tan hermosas en su cotidianeidad... todo te llena de poesía, todo te comunica... todo impacta... todo te impregna, Julio... que hermosura los poetas cuando describís un lugar...Recuerdo a Rubén Darío, cuando una vez lei su descripción de Mallorca…¡Que maravilla!! ¿Y has notado como se crece Batres en la distancia? Nuestra humilde soledad, nuestra contacto con la naturaleza, tu infancia en este pueblo olvidado, cuatro y mal avenidos, pero que hermoso en su abandono… porque las amapolas son mas libres… las lagartijas mas traviesas… las tortugas galápagos, del Guadarrama, que encontraban con lo chicos mas erráticas… y los pájaros que emigran todos los años, al pasar por Batres, desde la inmensurable altura, dan una vuelta por Batres… y vieron tu infancia, como ahora ven la de los otros niños, y nuestros dolores empozados, nuestras penas del alma, que como fantasmas invisibles… flamean en el nuestra cabezas… y no digo nada del día que podemos ver una oropéndola, al atardecer, compitiendo con el dorado de los últimos rayos del sol… o la ardilla foránea aplastada, en su eterna ingenuidad por las ruedas de un coche… así es Batres, el castillo sempiterno, que aun disfruta de la luz de la luna, junto a la mezquita que reclama al muhecín… y el arroyo, que sabe que viven aún los pastores de Gracilazo, que canta en su cascada de la presa, feliz de encontrar al Guadarrama, madre, camino del Tajo y el MAR.

Este hombre se llama Jorge es Cordobés y Argentino, y me ha ensegnado màs qeu cualquier universidad.

Gracias Amigo

Y es cierto,

Batres, desde lejos, es mucho màs grande.

jueves, 2 de octubre de 2008

este finde vamos a roma a la fiesta del vino o a assisi (en castellano se dice asís, igual que decimos milán, florencia, venecia, londres, etc). queda pendiente florencia (firenze). queda pendiente volver pero no importa volver cuando te estoy sintiendo tan cerca constantemente porque seguimos la concepción kantiana de espacio, espacio como forma interna de sensibilidad, espacio como manera de percibir los objetos externos a nosotros, y cómo te voy a percibir externo si vives dentro de mí, y cómo voy a sentirte a mil kilómetros de mí cuando estas tan jodidamente cerca en el fondo?

http://derisasybesos.wordpress.com/
Cuando llamo a Irlanda,
me emocionan los dos tonos que tienen en el teléfono.

miércoles, 1 de octubre de 2008

Mi piso tiene algo mágico
(además de una inquilina artista)
Tengo 4 vecinas simpatiquísimas
y 2 de las que no puedo opinar.
La cocina da a un patio de estrellas
cuadradas habitadas por almas
anónimas que hacen la cena, leen,
escriben, ven la tele y esperan algo.
A tan solo unos metros por encima
o por debajo de donde me encuentro
y solo a un grito de distancia.
Si las ventanas están cerradas,
hay plantas en el camino de lo que profera,
o la tele está encendida dentro de las estrellas,
quizá sea grito y medio.
Pero estas vistas mutables
no las cambio por aburridas montañas
modeladas para postales.
ME gusta mi piso.
Aunque huela a gas.