miércoles, 31 de diciembre de 2008

Brindando juntos

Un año más, o menos, que dolerse de esta vida y de esta luz.
Con vivos muertos.*



Confío en que los años tengan afán de superación.
Y superacción.

Feliz año a mis visitas desde Jerez, Sevilla, Santander, Barcelona, Zamora (estas especialmente ;)), Coruña, Nigrán, Vigo, Castellón, a la diaria de Venezuela, y a todas las esporádicas que se pasan de vez en cuando aunque sea por error, París, Poitiers, Maastrich, Bruselas, Perugia y Roma. Feliz año a tod@s.


*Vetusta Morla - Año Nuevo

martes, 30 de diciembre de 2008

Si.
Me dejaste una manta.
Un colchón calentito de momentos
y de recuerdos felices.
Es una manta preciosa
y además es mágica.
Debajo pasan el otoño
y el invierno como trenes con prisa.
Si, se está muy bien aqui.
Pero esta manta pica.
A veces pica demasiado
como para seguir a su abrigo.
Entonces me encuentro.
Y pienso.
¿Aguantar el picor?
¿Aguantar el frío?
¿Como eres capaz
de sin miedo afirmar
que no existe el cielo?

¿Qué ves si levantas
arriba a tus ojos?

¿Qué es el cielo entonces?

lunes, 29 de diciembre de 2008

Cuando tu hermana te supera

Se me había olvidado lo bien que se anda descalzo por mi casa. Mi hermana a puesto música a toda ostia y lo que escuchaba me ha encantado. No lo conocía. A mi hermana le ha dado ahora por el electroclash más bruto.

Y joder, me gusta hasta a mi.

De aqui a la banda sonora de anoche de Sonrisas y Lágrimas, hay dos cigarros, 14 páginas de Claudio Rodriguez, 7 horas de sueño, 2 capítulos de los simpsons, 1 de padre de familia, una conversación sobre letras (y drogas) con Sara, un brindis a Onain, omain, omán, o a todos esos a la vez y una ducha.

Mierda otra vez un diario

domingo, 28 de diciembre de 2008

Procuro volver a las proporciones áureas
de pezones pequeños en pechos menudos.
¡Qué matemática perfecta!
Ellos, diminutas coronas,
escriben lo que firmo.
Yo rubrico con mis dedos fríos,
les regalo aureolas invisibles
con mis labios y mi lengua.
Me responden,
palpitan trémulos, cárdenos.
Y en dos segundos nos damos
tres años de besos.
No se dan cuenta y se les escapan...
...los suspiros.
Me gustaría atraparlos
pero tengo las manos atadas
a sus senos y las suyas
se han pegado ya a mi nuca.
Terminamos asi, enredados.
Durante dos amaneceres y tres lunas nuevas.
No cabrán en un mes, pero si en cinco minutos.
Entro en una tienda y encuentro:



Nunca, nada, nadie. 3 palabras terribles. SObre todo la última que es la personificación de la nada. El hombre se encara con ellas y termina por perderlas el miedo.



Pregunto a un dependiente.
"¡perdona!¿De quién son esos versos?"
Responde el dependiente
"No lo sé, los pintamos el día que abrimos la tienda"

Gracias. Me he quedado igual
Quisiera que no te hubieran comprado
o no te hubieran regalado nunca
ese abrigo
¿Por qué no lo olvidaste en tu ciudad?
Ojalá no te hubiera hecho falta
ni en esta ciudad, ni en aquella,
ni en la nuestra.
No quiero que haga más frío.
No.
Que venga ya la primavera,
por donde sea / por donde quiera.
Pero que llegue.
Y que me saque de este abandono.
Abandono como el de las hojas
de los árboles que esperan
que en el día por venir de
la resurrección de la carne
no se olviden de ellas.
Que llegue el sol
y deje de pensar en cuanta falta
me hace abrazar tu abrigo.

Del coche a la Calle

Jorge Maldonado me encuentra por la calle y me saluda desde su coche:
-¡Julito! Pelotudo todavía estoy esperando que vengas a verme
(bla bla bla)
-¿Cuántos kilos perdiste?
-Pues lo mismo he perdido tres, no lo sé...
-¡Eso es que te la machacas mucho!

sábado, 27 de diciembre de 2008

Me gustaría odiarte
como ya me odiaron a mi.
Todos mis días tienen envidia
de aquel de septiembre.
Todas las noches suspiran
porque no estás.
Me gustaría odiarte
pero eres inodiable.
He soñado que te encontraba,
que se me olvidaba y te besaba
y luego te pedía perdón.
-Y tu cara de susto.
como no,
era un poema, un haiku-
Que luego andábamos y
venía y saltabas a sus brazos.
Mientras, a mi se me desataban los cordonesquemeunenalavida.
Odio no poder odiarte.
Pero no te odio a ti por más que quiero.
Porque eres inodiable.

viernes, 26 de diciembre de 2008

Esto se me está convirtiendo un poco en diario y no me gusta, pero bueno. Desde hace no mucho más de un año me quedó claro que Zamora era tierra de letras (además de la Tierra del Pan). Hace dos días me escapé de la enésima incursión de mis colegas en un centro comercial y me metí en una librería ávido por encontrar algo que leer que mereciera la pena. Si bien es cierto que aun tengo "En Abierta Oscuridad" de Gelman sin terminar, el hecho de encontrarme al cabo de la obra sin algo que leer que realmente me guste me aterra. Por ello me dirigí a la sección de poesía. Al llegar me encontré con lo típico. Demasiada generacion del 27 y demasiados astetas. Era dificil dar con escritores medianamente contemporáneos. Si, encontré a Ángel González, a Gamoneda e incluso a Lucía Etxeberría (yo que en mi reducidísima imaginación no la veía haciendo versos ni a tiros) pero buscaba otra cosa. Algo gordo.
Encontré una compilación de Claudio Rodríguez. Un autor completamente desconocido para mi salvo por el nombre. De hecho en un primer momento leí Silvio Rodriguez y como ya había visto poemaríos de Bob Dylan y Leonard Cohen en la misma estantería no me sorprendió demasiado).
El caso es que a mi llegada a casa con el susodicho Claudio bajo el brazo, abro y leo: Nacido en 1934 en Zamora. ¡Hala! ¡a tomar por culo!.
Y joder, lo estoy leyendo y se nota Zamora en cada verso.
Asi que ya sabeis, lectura muy recomendable sobre todo para los zamoranos que no verán ni su ciudad ni sus paisajes mejor dibujados a golpe de letra en su vida.

Y dicho esto voy a seguir leyendo y escribiendo.

jueves, 25 de diciembre de 2008


Me ha dado por mirar mi primera lecorbusierana y se ha caído de entre las hojas esta flor. Es la primera flor que me han regalado en mi vida. ¿Cuántos de vosotros conservais todavía la vuestra?¿Cuántos recordais quien os la regaló?
Yo de momento me acuerdo, y de momento guardaré la flor de por vida, ya digo, de momento, ya digo, de por vida.
Gracias nur.

martes, 23 de diciembre de 2008



Os presento a Yasmin Levy. Me lleva acompañando toda esta noche.

Haiku II

Din och jag vi bygga
Stockholm.
Och oss hon blev en stad härlig.

Haiku I

車で叫んだ。
それは置く景色および
太陽に同輩を与えた。


Llorabas en el coche.
Te daba igual el paisaje
y la puesta de sol.
¿Cómo explicarte?
Esto es como tener una lata de cocacola
dos segundos después de cortarte las uñas.
Tienes que recurrir a otra persona
para poder abrila.
Terminas por conseguirlo, le das un sorbo en agradecimiento
y sigues tu camino.
Siempre necesitamos de una potencia
para que una palanca de primer género
funcione produciendo un resultado.
Pues la vida es la cocacola, la resistencia,
yo soy el que se la bebe, el fulcro,
y tu eres...
Bueno, quizá no fuera el mejor ejemplo.
Pero tu eres. Y eso es lo que importa.
Desde luego fue una suerte que no llegáramos a escuchar a Yasmin Levy juntos. Pero por no llegar, no llegamos ni a discutir. Pero llegamos muy lejos. Muy lejos. ¿A que si?

Las flores se destintan.
Me prometió el carnicero que no sucedería.
Mañana no podré escribir
una notita en una cartulina
pequeña y amarilla.
Ahora que anoche
encontré las palabras precisas,
el tamaño perfecto,
la caligrafía acorde
con lo que decía.
El infortunio se estará descojonando dondequieraquediganquesté.
Me da rabia.
Te iba a haber tejido
unas sábanas de rosas
sobre tu última cama.
Mañana parecerá
que llevas durmiendo años
si termino haciéndolo.
Y tu cuerpo, seguro,
aun está caliente.

Escribo (y escribiré)
creyendo tener tus ojos
por encima de mi hombro
espiando mis manos.
Así nunca terminarás de irte.

Su invisibilidad te manda recuerdos.
Adios su ausencia.



lunes, 22 de diciembre de 2008

Autopista Oto-Inv

El último de hoy, lo juro.


La felicidad no hizo pie
pero su luz seguía
desparramándose por los
tuneles de las tardes que iban del otoño al invierno.
Sé que esto no es un diario. Pero debo decirlo. Me encantan estas noches en las que me siento a las once y media delante de dos pantallas de ordenador, me pongo los cascos y empiezo a hacer cosas mientras escucho a Dexter Gordon, a Miles Davis y a Charles Mingus. Hoy he cogido la moto de papa por primera vez y he descargado canciones de Kepa Junkera y Travis. Antes, por la tarde, me he sentado en la terraza con mamá a leer. Ella un libro ambientado en la Guerra Civil Española bastante gordo. Yo a Juan Gelman, sin signos de puntuación y más interrogativas que enunciativas. Entre poema y poema escribía algo.
Luego llegar y sentarme aqui. Colgar un par de poemas, hacer caso a als ganas que me estaban entrando de ilustrarlos, no encontrar una foto bonita de un coño para el de "el punto de gravedad", Hablar un poco con Sara, un poco con Clara. Escribir esto, arrepentirme e irme a dormir.

Hasta la próxima.
desde que cerré
el mejor libro
que en mi vida
he leído
he abierto
otros cinco
nada
coño vacío
bestsellers de mierda
todos con un común denominador
de tetas pequeñas y diálogos (buscar adjetivo)
ce i ene ce o (5)
bestsellers de mierda
no ha sido invertir mal
las noches el tiempo
ha sido perderlas perderlo
nos encantaría llegar al centro
de gravedad de todas vosotras
a conciencia sabemos sus coordenadas
-Las leímos en libros siendo adolescentes
o bombas de impredecibles detonaciones-
pero pocos
muy pocos
saben lo suficiente de geografía de la mujer
y los que saben algo no escriben libros
para saciar altruistamente
la curiosidad de quinceañeros
pocos/muy pocos/pero
yo cartógrafo de hasta sus botones
yo soy uno de esos
y solo sé llegar a un centro de gravedad

el suyo

no importa si mañana no sé llegar
si se me olvida el camino
porque yo/ estuve allí / dejé mi huella
por muchos otros que lleguen

que no se va a borrar

Hay plantas que de puro miedo crecen.
Deben ser regadas con miedo.
Y sin miedo se marchitan.
No es que se mueran
sin temor a su destino.
Es que necesitan el temor a su destino,
el temor a su propia muerte para brotar
y crecer y ser construídas.
Hay plantas que en estados carenciales
de miedo no pueden evitar secarse.

Imagen: Planta inferior de Ville Saboye, Lecorbusier.

Adverbio de probabilidad femenino singular

-¿Sabes de estas veces que te pones a escribir sabiendo de antemano que lo que va a salir no va a valer la pena colgarlo?
-No
-¡Pues esta va a ser una de esas veces!

Pero luego da lugar a ralladas mentales y analisis criticofilosoficosseptimopuntodeltractusfilosuficdewittgenstein que molan. Por ejemplo: Si ya sabes que no va a valer la pena ¿porqué sigues escribiendo?¿Por qué tratas de darle algo de sentido o Gracia (como mi vecina de abajo) respondiendo consecutivamente a una negación de caracter tajante que corta por completo la función interrogativa yuxtaposicionadamente indirecta de un acto dialogal cuasimonologal?

-Quizá mejor que decir gilipolleces sería tirar de libreta y ver en que demonios has invertido el tiempo entre poema y poema de Juan Gelman.
-Si...quizá
-Quizá nos permitamos demasiadas licencias poéticas.
-Nunca hemos hecho poesía, nunca la has hecho.
-Quizá.

viernes, 19 de diciembre de 2008

Yo vivo aqui.
Bueno, a escasos tres minutos de distancia en un piso muy cuco.
Esto es Perugia.
Y tengo mucha,
pero que mucha,
nostalgia.
Y tengo muchas,
pero que muchas,
ganas de volver.

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Sara Montiel cambió las violetas por exclusivas

Definitivamente volver a España es lo peor que he podido hacer

Violo.
Violo las normas y fumo en el piso de arriba.
Rompo.
Rompo las promesas y dejo de sonreir
-me reincorporo, abro el ordenador y escribo-
Violo.
Violo vírgenes en sueños y ellas se dejan
Rompo.
Rompo a llorar, le echo vidrio machacado a esta herida.
Dejo de dormir, dejo de comer
y la gente lo nota
"Julito, come algo, estás delgadísimo"
"¿No te dan de comer en Italia?"
Y lo peor es que nadie me pregunta
"¿cómo estás? ¿como lo llevas?"
Quizá porque parezca que soy fuerte.
Quizá porque la gente ha asumido que lo soy.
Se le ha olvidado que soy todo apariencia,
que soy un farsante,
que debajo de este abrigo elegante,
de este sombrero que guarda una cabeza vacía,
no hay más que un medio cuerpo
al que no le ha brotado la otra mitad.
Enteraos.
Sin que lo veais se me escapa el aliento
y pensais que es vaho de invierno
lo que sale por mi boca.
No la veis, pero yo la noto en los caramelos de violetas.
Se ha muerto el último testigo con vida,
la de la guadaña fue anoche a por el perro del pastor.
Y las ovejas...¡Qué estúpidas!

Recordad, el que ha vuelto no soy yo.
Es otro. Con el mismo abrigo,
el mismo sobrero, la misma bufanda roja.
Empezamos a construir una ciudad,
ella y yo,
y ahora soy su único habitante.
Si, no lo niego, quizá sería mejor
ser nómada y mudarme a una nueva.
Construir una ciudad en latitudes más calidas...
pero joder, ¡estaba tan calentito!
En lo que encuentro un emplazamiento nuevo
y una arquitecta recién licenciada
me vais a permitir que me masturbe
y me deje la piel en ello.
Lo poco que me queda de piel
que no invertí en amarla.
Un último intento.

Si, esto es vidrio molido.
Esto es agua pasada
que no mueve molino.
Si, esto es vidrio molido
en una herida que España abre como una cuña.

Perdón, disculpadme.
Soy un fundamentalista sentimental
y cognocitivista-emotivista
en lo que a mi concepción del Derecho se refiere.
Que quereis que le haga.

La gimnasta Cheng Fei se cayó de la fija

Es triste.
Pero todavía hay adolescentes que no han ido a comprar un sello.
Que no han humedecido el borde de una carta
con miedo a que algo se les haya olvidado.
Ya no hay jóvemes esperando al cartero,
desconfiando de dejar su misiva a su suerte
en los buzones amarillos.
Pero al menos quedan adolescentes.
Aunque no estén espiando las lecciones de ballet.

Diferentes formas de decir las cosas

Sinquenosdemos cuenta, me he percatado (que es otro tipo de forma de darse cuenta) de que te quiero tanto, que eres la ultima persona que me follaría en el mundo.
Fíjate si te quiero.

=)

Veo un concierto de Adanowsky en "Los conciertos de Radio 3". Yo me quería ir a dormir pronto

martes, 16 de diciembre de 2008

La carta roja no es de Nestlé.
Debe ser de las pocas cosas rojas
que no priman en navidad.
La carta roja se la envió Juan XXIII
al P.Tinto Original.
Rescindió el contrato.
El Papa rescindió el contrato.
La Iglesia ya no repartía ostias,
ya no tenía que dar de comer
los domingos aquella miseria blanca.
Se había agotado la fe,
los feligreses se habían cansado de esperar.
Y pagaron justos por pecadores.
La Iglesia seguía con su negocio
pero el pobre P.Tinto se quedó sin fábrica de obleas.

Probando el color del título en la nueva skin, probando probando

Esta es una de esas entradas-comentariosinsentido que tanto me gusta hacer en el salón de mis vecinas y que, por regla general, termina en un debate en el que solo tomamos parte Sara, Gracia, (de vez en cuando Lara) y yo. Siempre, y digo siempre, este tipo de dilucidaciones (si es que existiera esa palabra) terminan derivando en conversaciones sobre sexo, alcohol o literatura entre Sara y servidor.

-¿Quién es una ex-exnovia?
¿La chica con la que vuelves a empezar una relación o la exnovia anterior a la actual?


(15 minutos después)
-¡Pero no jodas Julio, es un curso de especialística. Lo de que el verde en Lorca representa la muerte lo di en el instituto!
-¡Por eso mismo no te lo dicen! ¡porque ellos ya lo saben!
(16 minutos después)
-Pues que quieres que te diga, yo prefiero comer coños
(16 minutos y 0,5 segundos después)
-¿Me cambias un piti de liar por uno de los tuyos?
-Prefiero comer coños.
(una calada de un cigarro después)
-Ya lo creo que lo prefiero.
(20 minutos después)
-¿Julio? Mírame.
-Me da igual, ya no me gusta el Negrita.


(y bla bla bla)

lunes, 15 de diciembre de 2008

Le informamos que acaba usted de adquirir los siguientes billetes:

Empresa:
ARATESA
CIF:
A80239528
Origen:
MADRID EST.SUR
Destino:
BARCELONA(NORD)
Tipo Billete:
Ida

Importe billete: 26,34€
Coste Gestión: 1,00€
Coste Seguro: -
Importe total: 27,34€
Fecha Salida: 10/08/2007
Tipo Autobús: Normal
Hora
06:50
Bus
1
Plaza
29
Billete
570-1-999-902889
Localizador Transacción:
1k3k5v
Nombre del Viajero
4730x232F MARQUÉS BARRIOS
Dni del Viajero
4730x232-F
Fecha de Compra
07/08/2007
Línea
MADRID-BARCELONA (PARADAS)
ALSA INFORMA: Los billetes adquiridos por Internet son nominativos, debiendo el portador justificar mediante DNI o Pasaporte, la titularidad de los mismos, tanto si accede directamente al autobús, como si solicita la impresión física del billete en el punto de venta. Alsa se reserva el derecho a admitir la validez del billete, en tanto no quede acreditada la titularidad del mismo. Y miente quien diga lo contrario.-El viajero conoce y acepta las condiciones de compra recogidas en la página web-.

domingo, 14 de diciembre de 2008

He caído en el alcoholismo
porque llevaba desatadas las zapatillas.
Porque llevaba zapatillas.
-Debería ir andando y no volando sobre suelas de goma-
¿qué he dicho?
Disculpen, delirium tremens...

sábado, 13 de diciembre de 2008

No quiero aprender. No quiero que me entre en la cabeza que Billie Holliday, en estos momentos de mi vida, no es la mejor música que escuchar mientras en la calle llueve.

Si dejas las cosas a medio hacer,
o empiezas cosas que no acaban,
es probable que os volvais a encontrar.
Y al mismo tiempo que te acaricia la cara,
reconocerá, en un exceso de sinceridad,
que se alegra de que la vida te devuelva el golpe
que tú un día le diste.
Será entonces cuando te des cuenta de que
sois diferentes. Completamente, hasta
en la forma de amar a las personas.
Ella te deseó que pasaras por lo mismo,
pero tú, a la que te dio el golpe, no.
Y de que tú no sufriste lo mismo,
de eso te percatas después.
Pero no puedes decirlo.
Por eso lo escribes.
Y si,
y puede que sea hasta verdad
y que tengais razón.
Y es que ultimamente
es lo que más utilizo y cualquier excusa es buena.
Y le pongo "Y" a todo, y a todo me parece bien.
Y se lo pongo al principio del los versos
Y a los putos vocativos
y a ligeros adjetivos.
Y me quedo tan ancho.
Y sigo, y sigo pensando que esto no vale.
¿Y qué? ¿y si me da igual?
pPrRiImMeArVaEvReAz

viernes, 12 de diciembre de 2008

Estás pelando los días
en tus cuadernos.
En el metro, en casa,
en clase.
Nadie se para a mirar.
Los días quedan desnudos
y no los haces caso.
Ya las semanas no saben
ni donde terminan
ni donde empiezan
difuminadas entre tinta
y papel.
Entre tinta, papel, y el rastro
que quieres que dejen.
Un rastro que escuece seguir.
Y no lo sigo.
Me he vuelto a perder.

jueves, 11 de diciembre de 2008

Lo sabes.
Envidio como le quitas hierro a tus piernas
a golpe de punto y coma.
Te envidio.
Lo sabes.
Cuando cierras los ojos fuerte
y cuando los abres y los tienes más azules todavía.
No sé cómo lo haces, pero te envidio.
Conoces mi debilidad.
La conoces.
Y pícara la explotas
hasta que me revientan los labios
en espirales, tristes espirales,
de nueces y cachitos de desesperación.
Luego,
tras la explosión,
dices siempre
que mis ojos no son tan verdes como creo.
Te envidio.
Sabes, lo sabes.
;

miércoles, 10 de diciembre de 2008

Se ha ido la gallega de importación.
Creo que el més que viene sabré por fin
que cojones es eso de la morriña.

De ella y de todo esto.
Morriña.
Con una tonalidad y unos fonemas así
no puede ser malo carallo.
Mierda.
Carallo.
http://derisasybesos.blogspot.com/2008/12/sucedi-en-mi-cocina-8.html

martes, 9 de diciembre de 2008

Llaman a la puerta. Como si lo intuyera me pongo unos vaqueros y voy a abrir.

Abro. Hay una chica rubia.
Creo que es la vecina.
-yes?
-I´m terribly sorry if I´ve just woken you up.
-No, no it´s okay I´m just watching Lost.
-Well we are making a Christmas pudding and we've just realize we have no sugar...
Interrumpo
-Are you kidding me?
Se ríe, se tapa la boca.
-Girl you can´t be serious. It´s one o'clock in the morning, you've rang my bell and asked for some sugar. I hope you will let me taste it tomorrow or at least let me lend you my help.
-Well, now I´m here...Would you like to join us?
-You Yankees are out of your mind. Hold on I get dressed.
-Fine
Voy a vestirme, me visto. Paso a la cocina y la veo que sigue esperando en la puerta.
-Need something else? Some butter, salt, vodka...
Vuelve a reir del mismo modo. Se tapa la boca, agacha la cabeza mira para otro lado.
-Hell no, well some vodka would be okay.
-Are you gonna cook a christmas pudding with vodka?
-What? It´s just for having something to drink while de pud is in the oven.
-Great Idea, do you have some weed?
-How did you notice it?
-Damn it, we are gonna have a nice night!
Entro a su piso, sus compañeras de piso están en la cocina.
-Lost is cool, by the way.
Sonrío.

domingo, 7 de diciembre de 2008

Ella me hace el amor
igual que quien desenvuelve un regalo
con miedo a romper el papel
pensando en que le gusta,
que lo puede utilizar para hacerle el marco a uno foto
o envolver un regalo a otra persona.
Me hace como yo quiero
y no abro la boca
y nada tengo que decir.
Y cuando lo hace, lo hago con quien más quiero.
Masturbarse.
Es hacerle el amor a quien uno más quiere.
Si mismo.
Yo ahora mismo acabo de hacer el amor. Cogí una bolsa de pan viejo y me puse a rallar pan.
Poeta no es quien escribe versitos,
es quien vive la vida con poesía.
Jorge Maldonado


La primera vez que nací
los cohcecitos de bebés
no tenían calefacción.
La segunda, seguían sin tenerla
pero les habían puesto frenos de disco.
Mi directora de teatro
-porque yo he sido tan importante
que he tenido directora de teatro-
afirmaba que llegaría el día
en que le cambairan el nombre a las rías
para que fueran más comerciales.
Ese día llegó la primera vez que morí.
Ahora cada día me gustan más los jueves,
cada lunes odio más los domingos
y cada invierno echo menos de menos
el siglo XX.
Ayer descubrí por qué Zaragoza no sale en los mapas de Europa.
Tiene un nombre demasiado largo
y además
poco comercial.

jueves, 4 de diciembre de 2008

En todo este tiempo que llevo en blogger,
aun no había dado las gracias a todos los que entran.
Gracias a los que llegan de Vigo, de Santander.
Gracias al visitante de Sevilla que no falla nunca,
y a la de Zamora que nunca llega tarde.
A los que se escapan de Clase para meterse
desde las universidades de Poitiers, Carlos III de Getafe,
Miguel Hernandez de Alicante, de Sevilla.
A los que llegan del otro lado del Atlántico.
Gracias a los visitantes de Madrid
-todos venís de atocha-.
La verdad es que tampoco tengo por qué daros las gracias.
Pero como me sobran y soy agradecido...
mis mejores deseos de que os den por culo.
Gracias.


Es sólo literatura, gracias de verdad a todos.