jueves, 31 de diciembre de 2009

Dentro de unas horas comienza

Bontambre

Decimotercer mes de este 2009

martes, 29 de diciembre de 2009

Estimados anónimos.

Salgan del anonimato.

Julio.
Porque me gustaría vomitarte,
mientras me miras,
todas las palabras
que me están viniendo antes de tiempo
a la boca. 
Porque respiro los silencios
que fabrican nuestras bocas
y me trago las ganas de empezar
a comerte por los pies.
Porque me pesan en la cabeza
las cartas que no te voy a escribir
y las canciones que no serán coronadas
como especiales,
los domingos, en nuestra cama.
Porque mi lengua está imantada
y tú llevas un piercing
en la lengua de tu alma.

lunes, 28 de diciembre de 2009

Mi vecina de abajo (a la izquierda) y mi vecina de al lado (al lado) tomando un Martini en Pisa, Invierno de 2008
Es aburrido, lo sé. hay que llegar a pensar que esto no existe, que no lo necesitamos, que su ausencia no nos perturba y su existencia no nos importa. Pero te siento aquí, huelo tu pelo y tu champú, y se que no existe ya ese ajbón, pero lo noto, y al notarlo me notas y nos tenemos vivos entre nuestras pupilas. Miras, quieres leer pero sabes que te veo.

domingo, 27 de diciembre de 2009

¡Os dije que el 2009 no había acabado!

viernes, 25 de diciembre de 2009

Tengo una resaca de buen rollo.
Y me gustaría
compartirla con mis vecinas
y con la gente
con la que solía compartir resacas.

martes, 22 de diciembre de 2009

EEEESSSSTTTAAAMMMOOOOSSSSYYYYEEEENNNDDDOOOAAATTTTOOOODDDAAAAOOOSSSTTTIIIAAAAAAAAAA

sábado, 19 de diciembre de 2009


martes, 15 de diciembre de 2009

Escribo desde mi antaño añorada y hoy de nuevo aborrecida 460. No sé qué pensará el resto de pasajeros, pero un servidor es de la opinión de que cadena Dial es el sumun del horterismo y el mal gusto en todos los aspectos. La enésima versión en toque salsa del ultimo hit del siglo pasado. El español de america como materia prima del estertor sonoro más abominable y la absoluta carencia de gusto estético y juicio musical son las etiquetas identificadoras de este vástago del grupo prisa.  La trompeta y el trombón más cáustico como peine de la melena paleta más detestable. El más asqueroso de los vómitos en forma de cuña que inexplicablemente sobrevive a los años en contra de toda lógica.
¡Por la desaparición de Cadena Dial de las radios de talleres mecánicos, hornos, supermercados de barrio, medios de trasporte interurbanos, peluquerías de señoras y bares de chocolate, porras y carajillo a las 7 de la mañana!

lunes, 14 de diciembre de 2009

Estado de Facebook de una Perugina de Erasmus en mi Universidad:

"La mia conquilina brasiliana urla, ride e salta dicendo: "Chià, chià nevica. Oddio non avevo mai visto la neve in vita mia!" ...stamattina il mio risveglio è stato così."

 

¡Joder es que esta vida es demasiado!

El felpudo.
Benidto pubis de todas las casas.

domingo, 13 de diciembre de 2009

Hacía bastante tiempo que un mail no me alegraba tanto.
Hacía bastante tiempo que un domingo no me gustaba tanto
Hace bastante tiempo que no lloro con Los Piratas

sábado, 12 de diciembre de 2009

-¿tu sabes sumar y restar fracciones?
-No
¿y eres feliz?
-Si

Liniers, Macanudo 2. Reservoir Books.

jueves, 10 de diciembre de 2009

Esta es la historia de una hoja de papel que quería subirse a las copas de los árboles.

martes, 8 de diciembre de 2009

No me acordaba de que el punteo de Meteoro y el Sr Conejo fuera tan jodidamente bueno.

sábado, 5 de diciembre de 2009

Considero de pésimo gusto hablar de uno en tercer persona.
A lo que recurro con demasiada frecuencia, por cierto.
Pero es que lo feo también es bonito.
Íntegramente apocalíptico.

viernes, 4 de diciembre de 2009

Te dije que nos íbamos a follar a noviembre.
Y nos lo hemos follado pero bien.

Te echo de menos vecina. Tus conversaciones sobre rayuela, lingüistas (había muchos que hacía como si les conociera), el tavernello y tu L&m, los jueves que traíamos de españa siempre en martes, las cocinitas, las ensaladas de atún, el sonido de tus pasos en la mezzanime mientras debajo de ti hojeaba el poeta en Nueva York o Fernandez Mallo se empezaba a presentar...
Joder, mierda.

jueves, 3 de diciembre de 2009

Te llaman causa primera,
te cuentan tres de treinta y una
te dicen que trinas como un pájaro
pero ningún cartesiano te ha sentido.
Los carlistas se quejan de vicio,
y te acusan de apoyarles. Carlos,
ha huído a Francia. María marchó
a Argentina. Isidro es el panadero.
Juez supremo, vigilante de los que
vigilan a los vigilantes.
Juez y parte. A veces víctima,
otras verdugo de víctima y siempre
verdugo de verdugo,
y siempre hijo de himen perfecto.
La más imperfecta de las perfecciones
y la imperfectas más perfectas.
Ferpectas y perspectivas y prospecciones que no te encuentran nunca.
Si no te encuentran es porque no buscan.
No lo busco.
No lo niego.
Nolono.
Nolno.
No.1 No.1 No.1 No.1 No.1


Momento Dada!!

lunes, 30 de noviembre de 2009

Estaba buscando un disco duro externo que se me cayó y murió. Sé que está en algún cuadrante de mi habitación, el problema es no recordar en cual lo guardé. Buscando me he encontrado una caja, sabía que estaba ahí, no solo nos encontramos cosas que se pierden.
La he mirado siendo conocedor de todo su contenido. Un contenido que no había visto la luz desde hace más de un año. He dudado si abrirla, pero he terminado haciéndolo:

-Una invitación auna conferencia de Jazz y poesía.
-Una bolsa inmaculada de sugus de cereza y plátano y tres piruletas.
-Un comic de Mafalda
-Un puñado de fotos donde salimos besándonos.
-Un libro titulado "Cinco Minutos" que solo tengo yo.

Después de revisar con detenimiento cada uno de los componentes, no me queda más remedio que decir:

"Señoras y Señores, estábamos enamorados. Nunca me cupo la menor duda, quede claro, ni la más ínfima y minúscula duda de que así era. Aquellos que intentaron hacerme ver lo contrario o no nos conocían o bien buscaban el peor de mis males. A estos últimos solo me queda deciros que sereis las personas más tristemente ignorantes que en mi camino se cruzarán. Que desconozco vuestras intenciones, pero solo os auguro (esperando que cambieis vuestro rumbo) la más desdichada e infeliz de las existencias, pues si no sois capaces de ver el amor en el prójimo, o en el de al lado, dificil concepto tendreis de lo que es para con vosotros lo que los dioses os tengan preparado. Para que lo entendais, nunca amareis ni os amarán como nosotros nos hemos amado y quiero que quede claro que no me alegro por ello, sino que me entristece y me dais lástima. Mucha."

He dicho.

Y ahora a sonreir.
Te has equivocado, esto no es París.
Pero te perdono.

domingo, 29 de noviembre de 2009

El adición del uso de Zoosk
permitirá que usted resuelva
el local escoge para libre.
¿Qué usted está esperando?
¡AHORA ensamble!

¡Que suerte!

sábado, 28 de noviembre de 2009

Sábado

Hoy quería ser un poco On Kawara.

viernes, 27 de noviembre de 2009

Yo,
todas las noches
salto en charcos de humo.
Salpico, me disculpo y me río.
En ese momento,
cuando me miras así,
no me caven las dudas.
"Hasta los gatos te tiran los tejos"
afirmaría sin miedo.
Dirás que hay que darme un asiento,
porque me canso rápido de estar bibo.
No me queda otra que asentir,
sonreir, pedir paciencia
y regalarte una rosa sin esquinas
-como tu alma, que dirían
los porculizados como Alverti
o Gil de Viedma-
Quizá deviéramos
dejar de vuscarnos
y empezar a encontrarnos
(en mis charcos de humo
o tus andenes de nuves).
Benga, tenemos claro que veso
se escribe con ve,
pero son preciosos nuestros vesos.

jueves, 26 de noviembre de 2009

El frío en Perugia
era más frío.
Pero era en Perugia.


Bien, de acuerdo, tengo un problema. Un problema terriblemente grande que tienen muchos jóvenes que se van de Erasmus. Todos, absolutamente; aunque unos más que otros. Los que somos pasionales y echamos raíces en todos lados menos en donde debemos, lo pasamos aun peor. 
Hace un año, Sara estaba estaba haciéndose ensaladas de Aguacates Sionistas. Rosel había hecho una instalación (que es aquello que no es pintura ni escultura) con cartulina y las chapas de los litros de una noche. Gracia estaba estudiando como loca. Lara estaba en Roma. Cris dormía para levantarse a las cuatro para estudiar  y yo había visto el enésimo capítulo de High Stakes Poker en Youtube. Y aun no había hecho nada. No había conocido a Agnese, a penas pasaba tiempo en casa de Josep, no sabía donde estaba el 110. Y uno de mis pasatiempos favoritos era bajarme a San Domenico solo y sentarme en un banco del centro a escribir y admirar el silencio.
No sé si hace un año, ya había ido a misa con Gracia. Es posible que ya lo hubiera hecho. Por aburrimiento, se entiende, y porque nunca habia escuchado misa en otro idioma y hacía tiempo que la palabra de Dios no me llenaba los oídos de vacío.
Ya hacía frío y ya odiábamos Foligno.
Joder Perugia, empiezo a estar hasta los cojones de amarte.

martes, 24 de noviembre de 2009

Somos jóvenes, guapos y hablamos del futuro.

lunes, 23 de noviembre de 2009

Como sigas sonriendo así
vamos a tener un problema
Anónimo Anónimo dijo...
Cásate conmigo, pero sin anillo. S.
20 de noviembre de 2008 17:57
Suprimir
Blogger El Tipo de la Gorra Roja dijo...
Cásate tú.
20 de noviembre de 2008 19:39
Suprimir

sábado, 21 de noviembre de 2009

Ya te imagino desnuda
y aun no te he visto un codo.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Se me ha acabado la aventura de la Galería.
Podría decir muchas cosas y todas serían bonitas y buenas. No le he visto ni una sola pega en los 4 meses que he estado trabajando con ellos.
Y he aprendido un montón.
Y me lo he pasado genial.

Ahora...a ver como demonios ocupo el tiempo
I bet
you're
the girl
everyone
talks
about.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

El Siglo XXI cambió a los postadolescentes pajilleros que trabajaban en los videoclubs por inmigrantes subsaharianos manteros. Lo llaman postmodernidad.
Yo lo llamo la muerte del cine.

martes, 17 de noviembre de 2009

No por ser de madera,
deja de llorar un lacrimal.
No por ser mi bandera,
quererla es lo normal.

¿?

jueves, 12 de noviembre de 2009

Yo seré tus dos de pares,
y tu mis tres de treintayuna.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

¿Nos echamos una siesta a ver quien gana?

viernes, 6 de noviembre de 2009

Preguntas peruginas que se han quedado sin contestar:

¿Dónde está mi archiconocida copa de Heffe en la que bebía café y lo que tuviera que beber?
¿Qué fue de mi poster de homer Simpson "Work Smarter, not harder?
¿Qué hizo Cris con mis cojines?
¿Dónde están mis palos del diablo?
¿Alguien usó la plancha que ni Rosel ni yo estrenamos nunca?
¿Quién se comería la pizza que dejé en el congelador?
¿Quién se quedó mi colección de Vasos de la Tana del Orso?
¿Quien recogió el cinturón de Alberto de la Fontana?
¿Quién pago la última factura que me intentaron endosar?
¿Quién tiró las tropecientasmil botellas de cristal de encima de la campana?
¿Radú volvió para arreglar la tele?
¿Radú volvió para arreglar la ducha?
¿Radú arregló algo alguna vez?
¿Se habrán leído las pérfidas de mis vecinas los libros que me dejé?
y sobre todo
¿Quién estará subiendo ahora nuestras escaleras?

jueves, 5 de noviembre de 2009


Esto y Puccini.
Y los colegas.
Bueno y...




















Regarding Renata - Duncan Hannah

miércoles, 4 de noviembre de 2009


Si, es cierto, quizá debiera haber pedido permiso al autor antes de haber subido esta foto, pero es que no creo que pudiera aguantar la espera o un no por respuesta.
En esta semana en la que la galería por primera vez se convierte en una aburrida balsa de aceite, busco artistas interesantes y guardo sus obras en una carpeta que tengo para mi solo (Soy así de importante). La de este joven Catalán me ha llegado como pocas lo habían hecho nunca. Os dejo la dirección y os aseguro que nos arrepentireis si os gustan las cosas bien hechas y la ilustración.
Conrad Roset

martes, 3 de noviembre de 2009


"I wanted you to know more than anybody and I want to show you badly. But we're just friends now. So I can´t. You'd really like them. I still miss you."

de De Risas y Besos

Y es que ha pasado ya un tiempo y aqui no ha cambiado nada (cambia sustancialmente, no estructuralmente). Hace unos días que estoy llegando a la conclusión de que deberé aprender a vivir con ella en la cabeza. Me da miedo pensar que para el resto de mi vida (como viven los perros muertos, o las imágenes de los difuntos en los cementerios). Pánico me da pensar que esto es peor, que es un fantasma que de vez en cuando aparece y a veces me recibe con una sonrisa y otras con puñaladas en mi pasado o en tu futuro. Y lo que verdaderamente es lo peor de todo, es que nadie, absolutamente nadie, tiene la culpa. Y al mismo tiempo es algo que me hace feliz. Confío, aprendí a confiar.

jueves, 29 de octubre de 2009

Tu* nombre tiene espinas,
y duele en la garganta.

*Tu: Vuestros

martes, 27 de octubre de 2009

Tan inevitable
como meter el dedo
en el solapín
de la tapa
de un pilot
hasta darlo de sí.
La cotidianeidad.
Si, eso es.
¿a que sí?
La cotidianeidad es eso.
Y es así.

lunes, 26 de octubre de 2009

La siguiente Leco (ya la tercera) fue un regalo de Agnese.
No quiero empezarla, temo no hacerlo bien.

Tengo miedo.

sábado, 24 de octubre de 2009


De mis primeras experiencias con los bello y lo sublime.

El ser humano, es sabido, es un ser que basa sus juicios en sus propias experiencias. Primeramente, imitamos. Si hacemos algo, no sabemos si está bien o no hasta que un agente externo, y que cuyos juicios colocamos por encima de los nuestros, nos dice que está bien o está mal.
Cuando ya uno crece, y sitúa su propio juicio por encima del de resto de personas o sujetos que le rodean (porque la televisión y los medios de comunicación también son surtidores de opinión y no son personas) comienza a emitir sus propios juicios independientes.
Yo recuerdo muy bien cuando lo hice. Porque me di cuenta de que lo había hecho. Por aquel entonces (yo tendría 15 años) me bajaba porno mediante el Kazaa como cualquier adolescente. Guardaba las fotos dentro de una carpeta perdida dentro de "archivos de programa" y les cambiaba el nombre creando combinaciones de colores y elementos químicos en inglés adjetivizados. tipo "Blue copper rubidian". Cosas así. El caso es que la primera vez que emití un juicio así fue al ver una de las fotos que me había bajado. Era una foto de un reportaje que habían hecho a una actriz llamada Asia Argento. La señorita Argento había posado para un reportaje, en absoluto morboso como acostumbra ser el porno, embarazada de unos 8 meses. Lo más bonito de todo, a parte de un embarazo que a mi me parece una de las cosas más hermosas del mundo, fue que Asia tenía un tatuaje en su monte de venus que representaba a un ángel ascendiendo de frente. Yo me quedé loco.
Esa fue la primera vez que dije por mi mismo "Que bonito", mientras buscaba porno.

No es esta foto la que vi en su momento, pero si es esta señora.

ahora me pregunto...¿que era lo realmente bello?¿ella o la foto o ella en la foto?

jueves, 22 de octubre de 2009

Barro.
No hay palabra con más poesía.
O al menos no en mi diccionario.
(Hace tiempo me dijeron que los nombres propios no pueden estar en los diccionarios, por lo que tuve que echar una dama que ocupaba lo que ahora ocupa el barro)
La belleza reside en muchos sitios.
Un gorrión en el capó de un coche en la calle Villanueva.
O en el estravismo del Georges Brassens.
O en los ojos del que mire,
el estravismo de Georges Brassens
o un gorrión muerto en el capó de un coche.

Si, va a estar en los ojos.
¿será por eso que se dice que los ojos son bonitos?

Una noche de excesos terminé deduciendo una teoría insostenible, pero que en su momento me pareció graciosa. Pero si la expongo aqui termino con toda mi "reputación".

A la mierda.

A una chica se le dice que tiene los ojos bonitos cuando tiene poco pecho, de lo contrario es un inutil pleonasmo. Porque todos los ojos son bonitos.

Dios, saltaría en el tiempo y me daría de ostias.
Se me ha ido otra libreta. Van a una exacta velocidad de entre 360 y 366 días de duración por ejemplar. Esta es mi despedida y última hoja de Leco II.

"Pequeña Libreta. Creo que nunca estuve seguro de que te gustara llamarte como tu hermana mayor. Tú eras diferente. Más grande, más blanca, más gorda. Naciste una tarde casi de noche y vas a morir a la misma hora, un año después y lejos de casa. Muy lejos de casa. Como el niño que fui, que se murió una noche que nevaba, el día de su cumpleaños, lejos de su casa y en los soportales de una catedral con una práctica desconocida. Así te mueres tú, con un desconocido. Una persona distinta, muy distinta a la que te compró. Pero tú has sido el único testigo superviviente del cambio, y eso, querida, hace inmortal a tu alma.
Descansa en paz, Leco. Y sobretodo gracias, mil gracias por haber estado siempre ahí."

21-10-2009

miércoles, 21 de octubre de 2009

Estoy hasta los cojones de que me dolais.
Tú y Perugia.
Me teneis como puta por rastrojo.
Partimos de la base de que tu eres una gata y yo soy un perro.
Luego desde ahí vamos a donde queramos.

Tengamos una sóla regla:
Prohibidas las cartas en Times New Romans
y prohibido las letras al 10. Ni si quiera la Verdana.

A partir de ahí, lo que queramos.

martes, 20 de octubre de 2009

¿qué habrá sido de mi "codice fiscale"?

domingo, 18 de octubre de 2009

Formas poco o nada ortodoxas de pedir un momento a solas en una noche de copas por Huertas.

"Este mundo es un coñazo, ¿te vienes a matar a algún emperador?"

Formas poco o nada ortodoxas de decir que se está de acuerdo.

"Francisco Fernando de Austria me cae como el culo"

viernes, 16 de octubre de 2009

El 80% de los televisores y monitores de pantalla plana que se venden hoy en día vienen con un complemento que permite colgarlos de la pared prescindiendo así de la peana. En el 85% de los casos, la emoción de estrenar algo nuevo, hace que los compradores olviden mirar al fondo de la caja. Se desprecian así cientos de estos artilugios que, cuando el embalaje se deshecha debido a su aparatosidad, terminan en vertederos de todo el mundo. Sin tener si quiera la oportunidad de ejercer su trabajo. Con la trsiteza de no ser nunca tenidos si quiera en cuenta.
Hay un artista contemporáneo que con unas doc Martens, recorre los vertederos de toda europa mirando dentro de las cajas de televisón en busca de estos pedazos de plástico.
Ya tiene una colección de 243, pero aun no sabe que va a hacer con ellos.
Todos Tiempo Comprar Esperar

Todos esperan comprar tiempo.
Todos compran tiempo para esperar.
Todos esperan para comprar tiempo.
Todos compran para esperar al tiempo.
Todo el tiempo compran y esperan.
Temporizador.

jueves, 15 de octubre de 2009

Que alguien me diga que eso no va a pasar.

lunes, 12 de octubre de 2009

Yo tenía un profesor que se llamaba don Pedro. Ya era mayor cuando me empezó a dar clase. Un ser de digna mención en este blog, no por excelente o brillante persona, sino por ser peculiar, amar su trabajo, amar a sus alumnos y demostrar ese amor "jodiendote" la vida de estudiante.
Este susocdicho profesor, al que sigo preofesando un respeto enorme y una gratitud de las que se merecen los profesores, soltaba perlitas divertidas.

"Te defiendes como gato panza arriba"
"La leche y el café, Julio"
o
"Te vas a quedar sin recreo como yo me quedé sin abuela"

Ya lejos de su aula, de sus clases, en tiempo y en lugar (en esto ultimo bastante menos que en lo primero) he aprendido y sentido en mis propias carnes el sentido de aquella frase. Y ahora puedo decir que me he quedado sin abuela como aquel niño que se quedaba sin recreo.

Adios mochuela.
Una tarde te saqué un bicho del ojo
en un parque con una estatua de Oscar Wilde.
Mira que me costó.
Luego escuchamos a un grupo
en una perpendicular a Grafton.
Cuando llegamos a casa
ya era de noche.

viernes, 9 de octubre de 2009

Recuerdo cuando en la infinita y dulcísima ignorancia de mis 16 años trataba de justificar mis posturas en la vida de este modo.

"Premios Nobel de la Paz conseguidos por Nazis cero. Premios novel conseguidos por comunistas 1".


Benditísima ignorancia.
El prestigioso diseñador de costura no alta, sino de vertigo, desnudó entre bambalinas y con violencia a una de sus modelos. Enamorado de sus creaciones decidió que no aguantaba más sin sentir uno de sus modelos en su piel. Salió a la pasarela y desfiló entre los aplausos y los rubores de quienes le habían reconocido. Al terminar, salió a recoger aplausos enfundado en un traje de un amigo suyo. Los que sospechaban disiparon sus sospechas. Los que lo reconocieron eliminaron de sus mentes la idea de que se hubiera vuelto loco. Los que ni si quiera llegaron a sospechar aplaudieron al ver que los demás hacían lo propio. La pobre modelo, desnuda, lloraba entre bambalinas. Tenía un arañazo en el cuello y sus pequeños pechos temblaban con los pezones a punto de romperse de duros.
No tengo edad
para decir
que colecciono
billetes de metro.
Por lo que la gente me de be dever como un lunático.
La piscina
está verde.
Hola, Otoño

martes, 6 de octubre de 2009

La chica de delante no parece ser española. Seguro que es Erasmus. Tiene el pelo corto recogido con ua fina cinta de color fucsia o fuxia o fussia. Lleva un vestido azul, para nada vaporoso, que le llega por encima de las rodillas, apuesto. Es guapa.
Lleva unas botas de apariencia cómoda con un tacto raro, pero familiar.
La chica de delante tiene unas piernas bonitas. Y en la izquierda tiene una cicatriz larguísima que va desde la parte de abajo de la rodilla hasta dos palmos por encima. Hace un rodeo por el interior y no pasa por la rótula para después ir hacia el exterior y correr hacia arriba en una curva bonita. Es como una vía de tren con un solo rail en medio.
Desconozco si se avergüenza de ella, no sé si se sentirá incómoda cuando le pregunten.

domingo, 4 de octubre de 2009


Remember the day X broke into Y?

Of course, Ireland was grey,
your eyes were blue.

Claro, Irlanda era gris,
tus ojos azules.



Gemma y Ana

sábado, 3 de octubre de 2009

Pequeña Mayu.

Los días discurren lentos. O rápidos, ya no lo sé.
Aprendo catalán a golpe de Albert Pla.
En Narratología estudiamos a tu padre.
La galería me da aliento.
La casa se me cae encima
Hace un año estaba en Perugia.
David y Carmen no se hablan.
Te echo un poco de menos.
Hace calor.
Acabo de cenar.
La uni está llena de chicas de anuncio de Special K
y me empieza a cansar un poco
porque ninguna es especial.
Y bueno...
...nada más.

Madrid, lunes 28 de Septiembre de 2009. 22:51:35

viernes, 2 de octubre de 2009

Seguro que conoces esa sensación
de estar buscando algo y de repente darte cuenta
"Si no está en el pantalón
no está en ningún sitio"

Miras un bolsillo y no hay nada
"bueno quedan todavía 3"
Miras los dos de atrás y no lo encuentras
"si hubiera estado aqui lo habría
notado al sentarme alguna vez"

Te queda solo un bolsillo,
metes la mano y no hay nada.
"Mierda"

Pues yo estoy en ese "Mierda", pero más largo
m_________ i_________ e_________ r_________ d________ a
Por los que vendrán.
Dejad que os odie ahora que todavía no os conozco.
Porque cuando llegueis os pediré de rodillas que las hagais felices.
Lo sé.
Porque lo he vivido.

"ayer desapareciste.
quizá vuelvas hoy,
quizá mañana."

Idem te digo

lunes, 28 de septiembre de 2009

En Serrano no hay bancos.
Para sentarse

Mañana hace un año desde que entraba a mi casa por primera vez.

domingo, 27 de septiembre de 2009

Hasta que un día,
de repente,
se me olvidó,
no supe decir
si estábamos enamorados
de los adjetivos en grado
superlativo
absoluto.
Y desde ese momento,
no supe distinguir el color
de su risa del color de
su terraza.
¿Blanco telescopio?
¿Blanco pasta de dientes?
Entonces todo se empezó a venir a
ba
jo.
Mi madre zanjó el asunto.
¿Has perdido los tornillos que encontraste?
Sonreí porque
me había encantado perderlos.
O al menos eso me decían.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Otro batacazo.
Aqui en España un batacazo es una decepción o un golpe.
En América un batacazo, es un triunfo inesperado.

Sea como fuere...el destino engaña.
Irlanda también.
Una puñalada por un puñetazo en la cara no es un trato justo.

Quiero irme,
esta piel de toro me conjura.
Pero no va a conseguir que la ame.

jueves, 24 de septiembre de 2009

Joder, es que probablemente seas la persona más despreciable que se me ha cruzado en toda mi vida y casi con toda seguridad la más de las que lo vayan a hacer.

Llamarte puta sería insultar a las señoras de moral distraída.
Sería bonito decir que nos encontramos
en un galería de arte contemporáneo
en la que ni tú ni yo
sabíamos que estábamos haciendo.
Pero que quieres que te diga...
prefiero haberte conocido en el metro.


Teresa Herranz Villanueva
Hay que regar las plantas
y dar de comer a los peces.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Me mintieron y me lo creí.
No existen las tetas de la tele.
Las leyes de Propp rigen el universo,
no solo la literatura.

jueves, 17 de septiembre de 2009

Si, a veces pasa, uno coje, está tan tranquilo con el facebook en su puesto de trabajo y alguien entra en la galería. Entonces, como uno no puede estar con esa cara de tonto que se le queda cuando está en el facebook (porque partimos de la base de que el facebook te deja gilipollas en mente, cara y cuerpo), abre el primer programa con un procesador de textos (microsoft outlook express en este caso) y empieza a escribir para que parezca que hace algo.
Luego, puede ocurrir, que a las cinco primeras palabras, uno empiece a pensar en colgar lo qeu está escribiendo en su blog. Y claro, en consecuencia deja de ser una escritura para disimular y se convierte en una entrada. Pero creada para disimular. Una función o una tarea que nunca había pensado podría ser aplicable a una entrada.

Chúpate esa Agustín ¡esto es literatura!

Pilar Parra & Romero
Conde de Aranda, 2
28001 Madrid Spain
Tel. +34 91 576 28 13
Tel y fax. +34 91 577 42 46
galeria@pilarparra.com
info@parra-romero.com
www.pilarparra.com
www.parra-romero.com
Tenía una manía.
No una manía fea, ni mala;
ni bonita, ni buena.
Simplemente tenía una manía.

Siempre que veía un buzón, daba igual dónde, daba igual cuando, de qué color, el tiempo que hiciera, siempre que veía un buzón tenía que mirar a qué hora pasaban a buscar el correo.

martes, 15 de septiembre de 2009

AHora es cuando me gustaría tener algo interesante que decir. Ahora que estoy escribiendo para mi blog desde el corazón de madrid a la sombra de un pino sentado en un banco en la plaza de colón. Esto no tiene precio.

Vivan las wifis libres!

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Ya era hora coño.

Dios como me ha gustado leer esto en mi galería, sacado de SalonKritick, casa de mi admirado Jose Luis Brea.

Las chicas sólo quieren calentarse

martes, 8 de septiembre de 2009

Metapostopesía tardopostmodera transempírico-experimental

Definitivamente el haiku de la masa en reposo del que hablaba Agustín Fernández Mallo no me parece poesía por mucho que se abogara por su pertenencia a la Postpoesía. Cread el universo de la postpoesía, y desligaros de la poesía ortodoxa y de la experiencia. Haced lo que os salga del culo y lo aplaudiré, es más, es casi seguro que me gustará.
Pero no os atrevais a decir que la poesía ortodoxa es mierda, cuando para vosotros la mierda es poesía.

He dicho.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Tengo unas ganas locas de un noviembre de estos abrir los ojos al borde de mi cama y al girarme ver que estás ahi y que todavía duermes y que despacio salgo de la cama abro el mac y pongo a Albert Pla ese disco de nanas en catalán del que hablaba Josep estando en Sicilia cuando escuchabamos que neustras novias eran terroristas sí de eso tengo ganas

martes, 1 de septiembre de 2009

¿por qué le tengo asco a la lingüística?

Rocío te envió un mensaje.

--------------------
(sin asunto)

Te voy a decir lo que yo tengo.
- Los esquemas oracionales: definición, estructura y clasifikación
- El objeto de la Lingüística. Las disciplinas lingüísticas
- El significado categorial, léxico y gramatical
- Exponer en qué se diferencian los conceptos de significado y referencia
- Explicar con elementos apropiados la diferencia entre las
características semánticas de las variables agente y paciente
- Analizar el (siguiente) enunciado y distinguir los elementos que
pertenecen a la estructura performativa y performada, los esquemas oracionales
subyacentes a la parte performada, los posibles elementos circunstanciales
y la clase a la que pertenece el esquema
- Definir los conceptos de núcleo y de variable en el esquema oracional
- Sincronía y diacronía

Para que vaya penetrando en ti, anque todo esto lo veremos con más detalle el
miércoles 2. Primer fascículo y bostezo gratis: 9,90 €
Bnas noches tesoro***

lunes, 31 de agosto de 2009

Me imagino Tabú
de tus conversaciones
mientras tú
eres el orden del día de las mías.
Dormir entre el verde y el negro
del cuello de tu chaqueta.

Y ya.

jueves, 27 de agosto de 2009

-¡Qué bueno que te dejo tu chica cuando te marchabas allá!
-Bueno, ha tenido sus cosas buenas ahora que he vuelto de Dublín.

Jorge Dixit

Jorge dice que Dios vive en el color, que un jardín es importante porque las flores sacan a Dios de la tierra. Yo le miro a los ojos, y si hay un Dios, vive en nuestro Whiskey (Irlandés, por eso la e), en el color de su iris, en las chispas de nuestras conversaciones. A veces me siento como un Platón ante su Sócrates. Y su casa está en Akademos. Jorge si alguna vez lees esto, has de saber una vez más cuanto te quiero. Infinitamente.
El sexo, hacer sexo, pequeña, con todo lo que ello conlleva, no es más que construir una máquina del tiempo que nos transporta en la primera dimensión (la temporalidad) a nuestro propio principio. Al punto en el que dejamos de ser concepto y empezamos a ser materia. Minusculísimo encuentro entre dos entes que tal vez no se llegan a encontar. Por eso, minusculísima amiga, el primer viaje en el tiempo tuve que hacerlo contigo como si la otra parte de la máquina fuese mi madre o mi hermana. Porque el primer viaje en el tiempo (a tu principio y al mío) debe ser lindo. Obligatoriamente, para que después quieras ser media máquina del tiempo con una sonrisa.
Te hice el amor como si se lo hiciera a mi madre, poniéndo en ello todo el amor que me cabía, aunque no supiera realmente si te amaba o no. Pero las cosas se deben hacer con poesía, porque poeta, poetas, no son los que escriben versitos, sino los que viven la vida con poesía haciendo de cada paso un verso, de cada salto una rima.
Nos hicimos el amor y convirtiéndonos en concepto. Y la cama fue la hoja de papel donde dejamos nuestro poema, yo al menos el mío.
Fuiste el mejor poema que he escrito en mi vida.

martes, 25 de agosto de 2009

llegué a Irlanda
cuando los rendimientos marginales decrecientes
aun no superaban el umbral.
Cuando me fui,
cobré la última letra del depósito.
No sólo eso,
también me habían agregado la inflación
de todo este año.

No declaré nada a mi llegada al aeropuerto.

lunes, 17 de agosto de 2009

Después de mucho tiempo
me he vuelto a meter en tus cuadernos.
No poder odiarte es un asco.

domingo, 9 de agosto de 2009

Hay cosas a las que aun no les hemos puesto nombre.
Por ejemplo
el sonido de los dedos
o de las cuerdas
contra las cuerdas
o contra los dedos
cuando se cambia de acorde
en una guitarra

Pero tenemos todo el tiempo del mundo.
Frenández Mallo dice que ahi hay poesía.
Yo sólo veo la interminabilidad del lenguaje.
Interminabilidad que te permite
por ejemplo
inventarte un sustantivo
para lo interminable

martes, 4 de agosto de 2009

Hemos empezado a creer
que las estatuas
sudan mierdas de paloma.
Nos hemos resignado a pensar
que no depende del calor
la cantidad de sudor
que se pueda llegar a expedir.

domingo, 2 de agosto de 2009

Y lo último que imagino antes de cerrar mi mac y no volver a abrirlo hasta dentro de tres semanas es el salón de Saint Quentin el día del concierto de Johny Cash. Con sus presos sentaditos, custodiados por guardias con recortadas que no pueden evitar seguir el ritmo y sonreir cuando los presos jalean después de una frase declaratoria de Johny diciendo que odia Saint quentin.

Y ahora os explico que significa esto: Por primera vez en mi vida, tengo miedo antes de hacer un viaje. Siempre tenía un poco de miedo cuando volaba a Roma o a Madrid. Pero no miedo a que de repente se descuelguen las mascarillas amarillas. Miedo a llegar y no haber nada, no haber nadie; y que ese desafío ya no me ponga los pelos de punta y una sonrisa maliciosa que diga "me encanta venir a jugármela". Rabia, sería un concepto mucho más exacto.

Agur Hespaña, Hello Eire!

sábado, 1 de agosto de 2009

Bajar la maleta verde de la parte superior del armario es volver a llamar a la aventura. A jugársela de nuevo, llegando a un país sin saber donde está nada y sin conocer a nadie. Ahora mismo corre por mi espina la misma sensación de antes de irme a Perugia. Pocas, muy pocas ganas.
Ahora, dentro de un rato, cuando empiece a hacer la maleta se me hará raro no meter fotos, ni la bufanda del atleti, ni el diccionario de italiano. Se me hará raro ver que el avión sigue recto en lugar de girar al este dirección Roma.
Dublín, capital de una isla que nadie sabe donde encontrar. Lo mismo está debajo de Terranova, o lo mismo está apunto de chocar con Reunión, según le venga el aire, según se levante.

viernes, 24 de julio de 2009

Sabemos que caemos en la rutina
cuando las casualidades pierden
su condición de inesperadas.
Supimos, quizá ya tarde,
que los besos sabían a lo que a ella
le hubieras invitado -helados de pistacho,
lasaña de verdura, fideos de arroz-
o puede que a tabaco. Y tardamos en aprender
a que nos gustara ese sabor.
Después nos percatamos
de que amar es tan inútil
como la sombra de una zarza
y de que solo los enamorados
se preocupan por buscar un coche limpio
en el que apoyarse mientras fuman.
Ya solos, descubrimos que el sexo
no es más que la incurrencia
en el mismo punto de dos cuerpos
y la burla a las leyes de la física.
X=0 Y=0 Z=0
Coincidencias, que también
las llaman casualidades,
que pueden perder su cualidad
de casual y transformarse en rutina.
Rutina inútil, como la sombra
de una zarza o un coche sucio
para apoyarse.

lunes, 20 de julio de 2009

¡Ay Zamora!
Te estarás mirando de reojo cada esquina.
Tendrás abierta de par en par
puertas, plazas y almenas.
Calles como venas
en tu epidermis de piedra
entre paredes con olor a cera
y pan recién hecho.
Seguro las niñas te están
haciendo cosquillas en bici
dejándose caer por
tus cuestas persiguiendo el aire fresco.
¿Me vas a negar que quieres crecer,
que quieres mojarte los pies en el Dorius?


Zamora, me estás esperando despierta,
me traen tus cartas golondrinas,
y no voy a llegar.
No voy a ser yo quien se baje del autobus.
Ya no serás testigo de campurrianicidios,
ni me dolerán los Herreros en las piernas.
¡Ay Zamora!¡Si tu supieras!
¡Ay Zamora!
¡Regálame otra zamorana,
otra noche de Negrita con Duero
y otro indicio de Lusitaniedad!
No me cansaré nunca
de las heridas que hacen las ciudades.

domingo, 19 de julio de 2009

Quiero volver a ser
una mezcla de un solo elemento.
Quiero dejar de ser un...
isótopo de manganeso

viernes, 17 de julio de 2009

Pude ver amanecer en Perugia como...5 veces. Las cinco veces llovía, por lo que no se puede llamar realmente amanecer. Recuerdo que las veces que lo vi estaba solo, volviendo ya a casa, y casi siempre me pillaba en el Barrio de San Pietro; subiendo San Ercolano, volviendo de la cotoleta de tre archi, y, alguna vez, cogiendo el camino más largo para huir de via Bonaccia. Una vez me encontré a mis Nafarroikas. Ellas volvían a casa por un camino que no les pillaba muy bien, yo hacia lo propio por uno de similares características. Un par de palabras, un la noche ha ido bien, un mañana nos vemos, un tropezón y un uy todavía vas pedo.

Como decía he visto amanecer en Perugia 5 veces. Y digo que no se le puede llamar amanecer porque llovía. Entonces, apoyado en la barandilla del mirador del Restaurante "Il Sole" (al lado del Deutsche Bank de Joaquín [¡qué bien lo pronunciaba Joaquín por cierto!]) trataba de discernir cuado salía el Sol. Nunca lo supe con seguridad.

Vi como se hacía de día en Perugia 5 veces. Apostado en una barandilla, bufanda roja al cuello, cigarro en mano y en casi todos los casos un estado de embriaguez que me acercaba cada día más a lo que entonces creía parecerme cuando paseaba solo por Perugia: un clochard

jueves, 16 de julio de 2009

-Una cosa es adorar a un producto de la industria discográfica tipo Britney Spears y otra es adorar a un producto de la industria alimentaria. Tu piérdete por los huesos de esa, que yo me perderé por la Lata de Sopa de Tomate de Campbells de Warhol.
Se busca.

Pesada de complexión normal que no sea tan miserable como la primera ni tan jodidamente perfecta como la segunda. Que no sea Russian Red, me enseñe a escuchar de nuevo a Ivan Ferreiro, quiera conocer a Luis Ramiro y tenga por prohibición madrugar los domingos.
Amante de todo lo que llaman vicio.

Interesadas pregunten por teléfono. (Y pregunten por Segundo)

miércoles, 15 de julio de 2009

Suena el movil de Agnese en este vagón, miro por la ventana (verde, todo) y la megafonía se equivoca y dice Assisi antes de corregir y anunciar la llegada a Puente Alcocer. Hoy es Jueves 22 di Genaio.

lunes, 13 de julio de 2009

-Si no lo apagas es un polvo menos
-¿Que?
-Que si no apagas el cigarro antes de tirarlo es un polvo menos.
-Por otro menos...
(Conversaciones con una hermana adolescente)
Perugia crece a un ritmo inversamente proporcional al número de ataques que recibe desde Coleopterland. Los conejos huyen, me dan la espalda y se esconden creyendo que no los veo.

Nacen los días a las siete menos algún cigarro y hay manzanas rojas en las puertas de los cementerios que mueren de calor poco a poco. Suda el marmol, se convulsiona el granito y los muertos no pueden dormir.

Silva el viento en todas las cosas con ramas, vacaciones pagadas para los despertadores, olor a reflex en las sábanas y a latex y botones en los sueños. Cafés con regustos a cunilingus cosecha de finales de septiembre, afirmaría que incluso con evocaciones a hierba Irlandesa y Whisky de malta.

Y entre las hojas de un libro un adios en la T4 y una sorpresa detrás de la puerta.

La verdadera tranquilidad de los días de verano

domingo, 12 de julio de 2009

Yo lo sé
y te lo digo
y te lo aviso.
Mis sábanas
hacen bolitas.
Al tacto no son tan agradables como parecen.
Dicen que no he crecido,
yo creo que no han olvidado.
Mientras,
los troncos podridos
no terminan nunca el río.

viernes, 10 de julio de 2009

¡Aplausos por favor aplausos!

Mi señor padre, que en su vida ha silbado o ha tenido conocimiento de como hacerlo, mientras veía rambo le ha dado por empezar a intentarlo y lo ha conseguido. Después de 48 años.

miércoles, 8 de julio de 2009

Hace un tiempo indeterminado, encontré en la galería en la que trabajo un revista de AENA en relación con el arte contemporáneo. En ella, el señor Agustín Fernández Mallo hablaba sobre la magia de los aeropuertos. Como son un lugar con una esencia solo captable por los escritores, nosotros, que nunca nos hemos sentido pertenecientes a un lugar y lo mismo nos ha dado estar en Coruña que en Copenhaguen. A raíz de ello, se me ha ocurrido empezar una serie de relatos cortos sobre las conversaciones en las “Peceras” esos espacios reservados solo para fumadores en los que nos vemos recluídos por nuestra nicotinodependencia. No se qué haré, qué escribiré, qué conversaciones serán ni quienes serán quienes las profieran. Sólo sé que escribiré, y ya veremos el resultado.

domingo, 5 de julio de 2009

From time to time es ist mir egal im welche langue tu me veux ecrire.

Lo  so che le parole sono da ottusi ma intanto ti voglio dire 
che anche io ti voglio bene e ti ringrazio per le parole che mi scrivi.


Porque ninguna lengua me ha hecho más feliz que la tuya.

sábado, 4 de julio de 2009

Hoy estoy simpático y quiero enviar un saludo cordialísimo y un fuerte abrazo a toda esa gente que termina cayendo en este sitio desde México (especialemente desde Veracruz), Venezuela (con mención de honor para los (la) de Carabobo, y desde Chile y Argentina.

Un abrazo, y gracias.
Últimamente lo hago más a menudo.
Me despierto, bajo y cambio el disco de Michael Jackson que está escuchando mi madre
por alguna cosa mía superrara.
Me tomo el café, si acaso me fumo un cigarro
y subo al piso de arriba a hacer como que algo hago.
Dejo el disco sonando.
Así pasa,
mi madre luego tararea en Islandés en el coche.

jueves, 2 de julio de 2009

Hoy me han dicho
que todo lo que he perdido
lo he perdido por castigo divino
porque algo había hecho mal,
algo no había agradado a Dios.
Al que me lo ha dicho
le he tenido que romper la boca.
Le han saltado los dientes
como lágrimas de San Lorenzo,
le ha sangrado la nariz
como la herida en el costado
de Jesús El Nazareno.
En el suelo,
mientras andaba
buscándose
el cielo del paladar,
le he dicho.
"¡Levántate anda!".

martes, 30 de junio de 2009

Señoras y señores. Hoy quiero hacerles partícipes de la mayor alegría que internet me ha dado en todos los años que me vengo valiendo de este medio para diferentes fines.
Les presento a "Serena". Un grupo adelantado a su tiempo que escuchaba en los 40 principales (qué curioso) cuando estaba en sexto de primaria.
Quien bien me conozca sabrá que siempre he coqueteado con todo. Y las etiquetas no se libraron. En mi preadolescencia fui un Heavy en mi adolescencia un Rapero en la postadolescencia un punki o un skin y ya cuando las cosas se han ido pasando me he ganado la etiqueta de proto-moderno. Un popi de mierda que diría Sara. Este grupo fue la semilla de todo. Y los encontré antes de ayer en youtube de puto milagro después de haber dado mil vueltas durante años por internet, por tiendas de discos, etc...

lunes, 29 de junio de 2009

Encontramos un tesoro.
Ella se llevó las monedas.
Yo me quedé el cofre.
Lo bueno es que tiene
dos bisagras de oro.
¡y qué bisagras!
Una habla portugués
y la otra lo hará en francés.
Yo tengo un cofre vacío
que es un tesoro en sí.

sábado, 27 de junio de 2009

en directo en una de mis timbas, salen genialidades como:

"La Muerte huele a puro"

.¿Qué tal con tu novia?
.Bien, pero agobiado.


cojonudo, me encatan estas noches. y más is voy ganando como ahora jejeje.

martes, 23 de junio de 2009

Voy a entrar en esta mitad de año
con una extraña seguridad.
Como quien sale de casa desaliñado
sabiendo que en el ascensor
hay un espejo en el que adecentarse.

viernes, 19 de junio de 2009

¿Dónde andas desaparecida?
¿qué haces desaparecida?
¡desaparece de tu desaparición y aparéceteme!

jueves, 18 de junio de 2009

Mi menstruación no es un reloj uterino
no es perfecta no puedo decir
que se retrase o adelante
pues no tiene un momento del día
o de la semana en el que su presencia
o llegada pueda no pillarme por sorpresa
mi menstruación es naranja
mís días naranjas son horribles
y ni yo te podría decir cuantos me quedan
el sexo tristemente suele dar punto y final
cuando no una caricia una sonrisa
un helado en un parque o dos remos
no hay pastilla que alivie síntomas
ni sintomas definibles con todas las palabras
hay si vueltas por la casa cigarros muchos
alucinaciones reflexiones sobre su duración
cuatro cinco contra uno en
undíadealopeorcuarentaydoshoras
hay aburrimiento ansiedad desesperación
ganas de llamarlo depresión
pero siempre un eterno pensamiento de
esto se pasará pronto y no volverán
los días naranjas
porque toda menstruación
tiene después una menopausia
y la espero y la desespero
tratando de concienciarme
que el complementario del naranaja es el verde
que lo apellidan esperanza
y en Lorca en cambio es muerte
dicen que me cambia el humor como a las damas
dicen que me vuelvo huraño y en tanto irascible
creo que al final recibo esta torturita
como un regalín del cielo
un bastón de regaliz amargo
tipo ya eres mayor
esto no lo tienen los niños que ya no envidias
y terminará por llegar lo sé
alguien terminará por traerme
una menopausia verde

martes, 16 de junio de 2009

Deja de leerme y escríbeme. No seas cobarde.
Es el contraste de una tarantela
con el olor de la tierra mojada
lo que me hace sentir que estoy vivo.
Hoy.
También hoy he escrito que seré la excepción,
mañana trataré de averiguar a qué.
Hace un rato,
que también se incluye en hoy,
la física me ha rajado la oreja
y he sangrado
y manchado mi camiseta favorita.
Se me están muriendo mis almas
poquito a poquito, gota a gota,
día a día. Y no las oiré llorar,
pero sé que llorarán.
Y no estaré allí para consolarlas
ni decirles "en na y menos estoy aqui"
porque no estaré nunca más.
Después llegarán los cambios,
el no reconocer las calles,
los abrazos, los brindis.
Y cambiarle el nombre a esa ciudad invisible.

lunes, 15 de junio de 2009

Igual que el Drum 'n Bass es la mejor música para conducir un coche, según mi amigo Franciso y servidor, Amy Winehouse es la mejor para redecorar, ordenar y pintar una habitación.

Optimismo

viernes, 12 de junio de 2009

Ayer por la tarde los amantes se devoraban en las sombras de las encinas. Se devoraban casi sin respirar, como si alguien se fuera a llevar a su contrario. Los niños devoraban con los ojos los helados de los carteles sin soltarse de la mano de sus padres. Yo me estaba mordiendo los dedos, quería devorar el libro que me acababa de comprar.
Desde luego el género femenino me atrae como una mosca a una luz fluorescente y no solo desde el punto de vista sexual.Desde que Javier García Sánchez me hiciera despertar con "Última Carta de Amor de Carolina von Günderrode a Bettina Brentano", o que Virginia Wolf me hiciera tener ganas de ser mujer simplemente por el orgullo de decir "no me vais a pisar" después de leer "Un Cuarto Propio", el mundo de la literatura femenina me ha fascinado. Ayer me compré un libro que me recomendaron en la web de El País. "La Niebla" de Johanna Schopenhauer. Sí, efectivamente, es la madre de Arthur Schopenhauer (el que decía que lo mejor era que todos nos metiéramos un tiro, el padre del nihilismo). La Señora Schopenhauer fue la primera mujer escritora declarada de la Alemania de finales del XVIII y principios de XIX. Amiguita del señor Goethe, está a la altura de contemporáneos suyos como Herder o Schiller. Estoy impaciente por empezar, asi que estos días me temo que se los dedicaré a ella y a su prosa. Dejo aparcada, de momento, la poesía. Nada del exceso rima con mesura, la droga dura lo que dura dura (Siniestro Total). En fin, pues eso, que tenía que decirlo. Volver a la Feria del Libro siempre es un placer porque siempre acabas cayendo en la tentación. Me voy a leer. Lu, hazme un hueco, quiero verte.

jueves, 11 de junio de 2009

Reflexiones atropelladas Vol. 7

¡qué atropello!
Esta noche voy a hablar de Nicola. Nicola apareció una noche en un botellón en Guardamar del Segura, este julio harán 5 años desde que le conocimos. El viaje a Guardamar fue el bautizo de nuestra vida como seres libres que ya podían hacer lo que les saliera del culo. Llámese largarse aqui o allá, hacerse el peinado que a uno le viniera en gana etc...Hay un diario por ahi que servidor escribió para dejar constancia de lo que fueron aquellos 3 días.
Bueno, este personaje, Nicola, simpático, alegre, francés y sobretodo temerario, vivía, como nosotros, en el camping "Mare Nostrum" y una noche decidió unirse sin previo aviso a un botellón que habíamos organizado en la playa junto con un grupo de chicas que habíamos conocido. Este Nicola se la jugó. No sabía nada de español y se integró en seguida en el grupo gracias a las similitudes que el Francés guarda con el Español. Como ya digo, apareció una noche de improviso y el alcohol ayudó a que le metiéramos en el grupo como uno más. Lo más aplaudible de este chaval es que no tenía miedo a lo que un grupo de adolescentes desconocidos pudieran hacer con él. Nosotros estábamos completamente desatados. Habíamos hecho cada putada en el camping que de hacerla ahora nos meterían en la cárcel, en Guardamar sembramos el pánico y el rastro de basura botellas vacías y ambientes insalobres que dejábamos a nuestro paso evidenciaba que aquellos 6 chicos madrileños habían estado por allí. Pero a Nicola no conseguimos intimidarle. Tal es así que se llegó a subir en un coche desconocido (el nuestro) para ir a torrevieja de fiesta. Se subió, y la suerte le recompensó (a nosotros y a él). Aquella noche terminó en Pacha Torrevieja con otras tres desconocidas que le dieron hachís para fumar. Allí estábamos, el más pequeño tenía 15 años, ninguno llevaba las mejores pintas para entrar en una discoteca de renombre como aquella. Pero aun así pagamos nuestros 12 € y entramos. La fiesta fue tremenda. A la vuelta, el pequeño Nicola se sorprendía de que nos bajáramos del coche en los semáforos en rojo a bailar en medio de una calle de Torrevieja, o de que fuéramos tirando vasos de plástico, o de que saludaramos a la gente de repente con la mayor de las cortesías.
Se la jugó, y la suerte supo recompensárselo.
Esta noche, hablando de ello con Fran mientras fumábamos de la mejor Cachimba que hemos hecho en mucho tiempo, he caído en la cuenta de lo que me marcó Nicola; y de la forma en la que he tratado, sin querer ni darme cuenta, de emular su actuación. ¿Cuántas veces he cogido un autobús, un avión sin saber donde mi llevaba ni saber que es lo que me esperaba en el otro lado?¿Cuántas veces me he subido en el coche de un desconocido?¿Cuántas veces la suerte ha sabido recompensar mi valentía?¿Cuántas veces lo he apostado todo sin mirar y he ganado?
Unas cuantas, señores, muchas. Y espero que siga siendo así. Hoy me miro, me miro a mi, atrás en el tiempo, y puedo decir en voz alta "Estoy viviendo" "estoy vivo" aunque sé que llegará el día en el que diga "Joder, he tirado mi vida por la borda sin darme cuenta" ¿La diferencia?o mejor dicho ¿el consuelo?: Lo diré cuando haya muerto, otros, sin embargo, lo dirán mañana, pasado, o cuando les quede tiempo para repetírselo toda la vida. Yo solo me estaré cagando en Dios por eso durante unos minutos.
Nicola vivía en Lyon, tenía una CR de 125cc, era fontanero, tenía 17 años hace 5 y cultivaba marihuana.

miércoles, 10 de junio de 2009

Se llamaba Celeste. La conocían todos. Se había pasado el invierno enfundada en un trescuartos y tapada con una bufanda azul claro, blanca y roja a juego con una especie de txapela de lana que le cubría toda la frente. Solo se le veían los ojos, y a veces la sonrisa. Pero siempre los tenía llenos de vida y cuando la bufanda no lo impedía sonreía al corro de estudiantes. Ellos, complacientes, levantaban una mano y devolvían la sonrisa. Siempre hablaban entre ellos y se preguntaban por qué no se integraba un poco más. Todos, algunos más que otros, fantaseaban y soñaban con un momento a solas con ella. Pero ninguno decía nada.
Una mañana de abril Celeste llegó a la universidad después de haber faltado todo el mes de marzo. Ya hacía calor, y todo el mundo estaba en manga corta. Celeste apareció con una falda blanca hasta los tobillos y una camiseta verde. Por primera vez en todo el curso, mostraba su pelo corto recogido con una diadema blanca. Ahora no podía ocultar su sonrisa. El flequillo le caía sobre la frente y le abría la mirada. Un collar de cuentas de madera le caía por el pecho.
Los chicos del corro la saludaron como de costumbre y Celeste devolvió el saludo sin abrir la boca, desde lejos.

domingo, 7 de junio de 2009

Las hojas de los árboles aun no saben
a cuantos poetas inspirarán su caída en otoño.
Tampoco es sabedor de su destino este cigarro.
Ni ella.
Hay un océano de trigo.
Pero han cerrado sus playas,
han avistado avispas de melancolía.
Me salto la valla,
la melancolía es una tristeza de buen rollo.
Pero los que cierran playas no lo saben.
Idiotas. Idioternen.

Lars von Trier me vigila,
no sabe si saltar.
No sabe si se atreve.
No se atreve a saber.
Como los que pusieron las vayas
y las
[prohibiciones

sábado, 6 de junio de 2009

Este salmón de las paredes me pone nervioso y
la ausencia de deberes y obligaciones convierte
la libertad de masturbare en libertinaje.
Estoy esperando números
como quien espera un autobus aleatorio.
Un autobús que lleva a sitios bonitos.
Ayer estuvimos en la valla del cementerio,
pero nadie nos apuntaba.
Se me voló el sombrero,
corrí detrás de él.
Mis amigos reían y yo saboreaba el momento.
La metáfora de las cosas que son tuyas
y sin esperarlo se van alejando.
Una fuerza ajena te las quita.
Algunas, más rápidas que otras.
Se puede correr detrás de un sombrero,
pero no detrás de la cabeza que lo lleva.

viernes, 5 de junio de 2009

Cuando un examen es precioso

Hoy, doña Pilar Amador, Profesora de la Universidad Carlos III de Madrid que imparte la parte contemporánea realtiva a la asignatura "Historia de Iberoamérica", me ha puesto el examen más bonito al que me he enfrentado jamás:

Opción A: Comente libremente el texto siguiente:

LOS NADIES

"Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada. Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: Que no son, aunque sean. Que no hablan idiomas, sino dialectos. Que no profesan religiones, sino supersticiones. Que no hacen arte, sino artesanía. Que no practican cultura, sino folklore. Que no son seres humanos, sino recursos humanos. Que no tienen cara, sino brazos. Que no tienen nombre, sino número. Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata."

Profeso por don Eduardo Galeano un fervor que se remonta a hace unos años. Y lo que menos em esperaba era encontrármelo en un examen de historia. Bravo Señora Amador, nos ha llegado a la patata. Gracias Señor Galeano, por tanta sabiduría en tan poquitas líneas. Gracias profesores de Historia de Iberoamérica (la antes mencionada profesora y don David García Hernán), porque ahora sé que existen los aprobados generales. Y aunque me duele un poquito en el orgullo, he de decir que se agradece. Y mucho.
Feliz jubilación profesora.

jueves, 4 de junio de 2009

¿qué es lo primero que se piensa al salir de un examen de relaciones internacionales?

"¿Pero de verdad Bob Marley se creía lo de Marcus Garvey? Venga no jodas, con todo lo que era se iba a poner a obedecer a Heile Selassie, emperador de Etiopía...mierda, joder, ¡La liga de los 3 Emperadores!. ¿¡Me cago en en mi suerte lo más importante de toda la maldita pregunta y se te olvida ponerlo Julio!? ¿Y que más? ¿Has puesto al final lo de Bulgaria?¡Mierda, coño, joder, rayos, maldición!¡Te has liado con la mierda francoprusiana y los conflictos menores de las colonias y se te olvida lo de Bulgaria!"

"Eh, Eh, Eh que en Lingüística he sacado un tres, que es mucho más que un uno. Al menos, con un tres, queda patente que algo sé."

¡Viva yo!

miércoles, 3 de junio de 2009

La magia de quitarles el des- a las desconocidas.
Yo soy arena,
hasta que has venido tú,
agua
para convertirnos en barro.
Mañana seremos ladrillos
que no saben que construirán.

lunes, 1 de junio de 2009

Voy a dar señales de vida (Vol.1)

Esto es una pequeña reseña de que está pasando por mi vida después de tanto tiempo sin entregas de "Reflexiones atropelladas".
Volví a Perugia. Sin poder evitarlo. Sin avisar, como había prometido. Caras de sorpresa, sonrisas, abrazos, tres días de pura vida Perugina (viviendo en la que era mi segunda casa, la de mis vecinas de abajo) y reencuentros. De Perugia marché a tomar el sol a Sicilia, un viaje realmente divertido, con rincones inolvidables y una gente abierta que deja de comer porque tengas tu bocado. Sicilia me ha gustado bastante, más por la gente que por otra cosa.
¿Planes? Pocos, como siempre. Ahora mismo andurreo de exámenes parriba y pabajo; no están yendo mal de momento. Ya solo me quedan dos y creo que para septiembre como mucho me llevaré 3, 4 en el peor de los casos. La uni este segundo cuatrimestre ha sido un poco rara, nunca había tenido un cuatrimestre asi. De faltar a pocas clases y sin embargo a la hora de recopilar apuntes no pasar de las 10 páginas. Supongo que el mes de marzo de clase que me perdí tendrá algo de culpa.
¿Y cuando termine la Uni?. Pues hale, vacaciones. Bueno, vacaciones según se mire. A finales de Junio empiezo una especie de prácticas en una galería de arte contemporáneo. Quien me conozca se podrá imaginar que estoy como unas castañuelas. Y no se equivoca, tengo una ilusión encima y unas ganas y un entusiasmo que no recuerdo haber tenido nunca antes de empezar a trabajar. No cobraré ni un duro, pero de lo que estoy seguro es que voy a aprender mucho mucho mucho, y no hay nada que me guste más en el mundo. Me han dicho que después de las prácticas la gente se suele colocar en sitios chulos y gordos, no negaré que me tienta...sería tan grande empezar a currar y a ganarme una manutención y pagar un alquiler...¡qué ganas!. Y si fuera lejos de la piel de toro...y si cada año en un sitio...
En fin, las prácticas son de tres o seis meses, aun no lo hemos decidido. Lo bueno es que en Agosto la galería cierra, lo que supone vacaciones de verdad. Pero no van a ser demasiadas, porque a primeros me marcho a Dublín a un curso de inglés de esas becas del ministerio que al final si que va a ser verdad que dan... También hay ganas terribles de aparcar el español y volver a hablar en una lengua que no es a mía. Tengo unas ganas locas de pasarme el día entero hablando en inglés como hiciera antaño...
¿Y al volver? Pues bueno, después de las tres semanas en aquella isla que flotaba y podía estar en el océano que quisiese, vuelvo a España para pasarme una semana en Batres con los amigos y la familia. Y en poco y menos...una de codos. Y ya septiembre...está demasiado lejos.
-Me encantó tu vestido, que lo sepas.
(ríe)
-Gracias, pero me lo dices ahora?
-Si, el otro día ya te lo habían dicho
Aqui maduran los albaricoques,
prescriben los delitos de secuestro,
Junio comienza a abrir sus alas,
y sube el precio de las sombras en el césped.
Piazzola y Pugliese construyen un gallo ciego
dándo golpes de bandoneón y violín.
El Gallo me persigue, me quiere picar,
y Astor y Osvaldo se ríen con un cigarro.
Yo lloro y llamo a Casandra Wilson.
¡Casandra! ¡Casandra!

sábado, 30 de mayo de 2009

Taquicardias.
Pumpumpumpumpump.
Los jueves querría ser viudo.
¡ay Dios mío que dolor!
¿quién empuja los columpios
de tu sobrino?
Los secretos tienen carga positiva
y probablemente restos de isotopos.
Hay respuestas que es mejor no pensar que es mejor no saberlo.
Lo peor. Lo menos. Poco, muy poco.
Anda, que yo también...
Ya solo me quedan dos botones,
y están cosidos con tela de araña.
Mañana se caen. Fijo.
Llegan invitados a mi habitación.

-¡Wao! que foto más bonita.
(sonrío)
-¿Es la chica con la que estuviste estando alli en Italia?
-No, esa es Lara. Una de mis vecinas de abajo.
-Pareceis novios en esta foto.
-Es cierto, nunca me había dado cuenta.
-¡Buah! ¿y esta vestido de tía?
-Yo con mis novios.

jueves, 28 de mayo de 2009

El viento no se ve en las ciudades
hasta que no se cae un contenedor
de basura sin que nadie lo toque.
El viento no se ve en el campo
hasta que no se agita una hoja.
El viento no se ve.

miércoles, 27 de mayo de 2009

Después de un examen como ayer, ha llegado un examen cagada Streisand.


Una cagada Bárbara.


(Josep en un sabio grande)

martes, 26 de mayo de 2009

Me encanta llegar a un examen y darme cuenta de que sé más de lo que pienso

lunes, 18 de mayo de 2009

Toma,
te regalo mis heridas
sin el cuchillo que las hizo.
Están mordiqueadas
pero sigues siendo mías
y todavía
saben a cobalto.
Ten cuidado,
sangran y supuran los martes,
los sábados lloran.

domingo, 17 de mayo de 2009

Estoy en Perugia, he vuelto para ver caras de sorpresa y vivir en un 26 de febrero a 20 grados.
Nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nuncanunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca nunca me debí haber largado de esta ciudad.

jueves, 14 de mayo de 2009

Momento pornoviolento

Pierdo la erección
si pienso en ti al masturbarme.
Momento cursi que no me deja de sorprender

Ven a vivir en mi como las avispas viven al rededor de la fuente del parque.
Luego márchate imitando a la primera hoja de un montón de formularios en la mesa de caoba del jardín de un millonario.
Deja de llorar
o me enamoraré de ti.
( O de tu tele, aun no lo he decidido)
Si yo fuera portugués estaría hasta los cojones de que el español estuviera por delante de mi lengua en las bolsas de patatas fritas, hasta los cojones.

martes, 12 de mayo de 2009

Deja de estudiar.
No te hará más feliz.
Abre la ventana,
saluda a tu vecina.
Enciende un cigarro
las moléculas pueden esperar

lunes, 11 de mayo de 2009

Anoche, con ya el ordenador a una distancia lo suficientemente lejana como para persuadirme de escribir lo qeu ahora escribo a horas intempestivas, me puse a pensar en Perugia. Pero de un modo algo más específico. Dejé por un momento de lado a la gente y empecé a pensar en los sitios. Acordarme de la primera vez que entré en San Domenico; madre mía que momento, yo me había pasado toda la tarde como un fantasma descubriendo Porta Eburnea, barrio de callejuelas mojadas y escaleras de ladrillo, poniendo a prueba a mis Doc Martens recién compradas hasta que decidí buscar refugio espiritual en Dios ante todo lo que se me estaba viniendo encima. Recuerdo que ya se había ocultado el Sol cuando entré. Me quité la gorra, los guantes y abrí la puerta. Al hacerlo entró en mi una especie de síndrome de Stendal (¿Stendal?) sin razón alguna. Una catedral completamente vacía. Solo tenía las filas de bancos perfectamente alineadas. Una luz amarilla y muy tenue lo bañaba todo. Las capillas habían sido arrasadas en favor de los museos y el vacío...¡ay el vacío! ¡ay ese vacío! hacía que retumbaran mis pasos mojados. Creo que estuve al rededor de 40 minutos, observando lápidas y pinturas antiquísimas que en algunas partes se conservaban. Si, creo que esos 40 minutos me evadí un poco de todo lo que mi cabeza amasaba sin descanso. Volví sendas veces a San Domenico, no ya sólo cuando necesitaba "paz interior". No. Ya iba como quien iba a comprar el pan. Siempre que salía a descubrir rincones nuevos en Perugia en tardes de paseo terminaba en San Domenico, casi siempre sentado en un banco del medio para escribir algo. Pero eso si, siempre en una soledad muda y feliz.
También pensé anoche en mi piso, en mi habitación. En las veces en las que la habitación de Rosel se convertía en salón y la pila de fregar en una oportunidad perfecta para cantar cuan loco y no cogerle el teléfono a nadie. El caminillo que va desde Via Bonacia hasta las escaleras, esa bajada inclinada que te mata las rodillas y te tritura los nervios si vas borracho. Y las escaleras...que hijas de puta. Y entrar en mi piso, con ese quasiperpetuo olor a gas que no se solucionó hasta dos semanas antes de largarnos. Esa tele que nunca hizo falta que funcionara, ese mueble donde todo se ponía, el polvo de incienso haciéndose dueño y señor de las superficies, el olor a tabaco en mi habitación y en la de Rosel, la inevitable y continua amenaza de gotera que se hacía factible el día antes de cada regreso que he efectuado a España, un cartón de tavernello siempre en la nevera, nutella, golpes en el suelo, una ducha que lloraba y perdía agua por todos lados y aquella lavadora a la que le faltaba un tornillo y siempre hacía lo que le daba la gana. Si...también echo de menos mi piso y mi forma de vida. Ese levantarte a las 4 de la tarde porque algún gallego quiere que vayas a su casa a ver el Rugby, despertarte con una vecina preguntándote si estás en internet, ver a Gracia o en su defecto a Sara en mi cocina mientras no acierto a articular palabra. Ay... Robarle cigarros a Rosel o remover Roma con Santiago por toda la casa en busca de un filtro que me permita satisfacer mi nicotinodependencia. Y sobre todo, bajar las escaleras. Eso sin duda en Perugia es un placer. Sea la hora que sea o lleves lo que lleves o vayas a donde vayas. Da igual que sean las 11 y esté yendo a clase con bufanda abrigo sombrero y gafas de Sol y el portatil colgando, que sean las 12 de la noche y vayas cargado de cerveza hasta más no poder, que sean las 6 de la tarde y vayas a dar una vuelta con Agnese al Tempietto, da igual, de verdad. Bajar escalera en Perugia es una gozada. Fíjate si es placentero que Perugia es la única ciudad que tiene escaleras que suben mientras las bajas y bajas mientras las subes, dejando los planteamientos de Echer en la cuneta. Esto cualquiera que ha ido a Perugia lo sabe. No os imaginais el juego que dan esas escaleras cuando uno va embriagado. Me estoy dando cuenta de que las escaleras son una pieza absolutamente primordial de Perugia. Tanto es así que es raro encontrar un banco donde sentarse en Perugia (y de esto me percato ahora) son todo escaleras, lso jóvenes nos encontrábamos sobre todo en las escaleras de la Catedral y si acaso se puede encontrar un banco donde sentarse es en Plaza de Italia, Plaza de la Stranieri ¡y no recuerdo muchos sitios más! Priori, via priori debería ser de escalones exclusivamente.

sábado, 9 de mayo de 2009

¿a que no sabéis qué?
He encontrado mi libreta
^^
y por suerte no encontré como estrenar la que me regalo Agnese

jueves, 7 de mayo de 2009

Benjamín Prado probablemente sea a día de hoy uno de los mejores poetas españoles vivos. La verdad es que esta frase no tiene nada que ver con lo que quiero decir. Pero bueno. El caso es que sigo leyendo poesía como un loco para ver si se me pega algo (pero poeta no es quien escribe versitos, sino quien vive la vida con poesía) y no hago más que verme reflejado en cada página, en cada encabalgamiento y en todos los versos blancos. Miren, hace no mucho devolví a la biblioteca, previo estudio y lectura, una recopilación de poemas de Safo (una maldita preciosidad), y me vi representado en él, en ella mejor dicho, en Safo. No me quedé con cual era, pero me llamó la atención porque era el único de carácter no amoroso; se trataba de una advertencia, una invitación al cambio. Alguien estaba haciendo las cosas mal y Safo debió creer que un poema le haría cambiar de parecer... espero que asi fuera. Bueno, el caso, que después de Safo llegaron poemas salteados de Luis García Montero y algún repaso sobre Jodorowsky, y ya después pues me marqué una incursión en los fondos de la biblioteca de la Uni (la sección de Poesía, por cierto, está en el sótano en la última estatería al fondo y bastante oscuro) para encontrarme con don Benjamín Prado. Del señor Prado ya había leído Marea Humana por el que fue premiado (Sara, está entre mis libros de Perugia, deja el Sostiene Pereira y coge a Benja) pero no encontré tantas pinceladas que me retrataran como en "Ecuador" (1986-2001):

-Volver es una forma de llegar al final.
Volver es una forma de que nada termine

Y es que uno se siente mil veces mejor cuando se siente identificado por cosas bonitas que por recuerdos que duelen cada vez menos.
Bueno y volviendo a la poetisa de Lesbos, he pensado en tatuarme en griego antiguo unos versos que me gustaron especialmente

"No tengo abejas, ni miel"

La grafía es griego antiguo deja la frase preciosa.
Llevo 20 minutos delante de la Moleskine que me regaló Agnese antes de marcharme de Perugia. Aun no la he liberado de ese film raro que tiene como si fuera un cd. No quiero hacerlo hasta no saber que escribir en la primera página. Tengo una mera noción, pero poco más. Me da pena estrenarla porque además tengo la extraña sensación de que la recién extraviada aparecerá por algún lado. Hay que ser valiente.
No necesito una Moleskine para acordarme de Agnese todos los días, pero gracias a su regalo, cada vez que escriba lo haré. Y algo me dice que será bastante frecuente el que me acuerde de ella.

(Te echo de menos Perugia, con todo lo que ello conlleva y todas sus consecuencias)

martes, 5 de mayo de 2009

Tenía que pasar
y creo que ha pasado.
He perdido mi libreta.

Excusa perfecta
para comenzar
la Moleskine
que Agnese me regaló.
(y no perderla)
llevo ya mucho tiempo
tirando miguitas de pan al suelo
para los peces.
Uno se casa con una ciudad
cuando llega a los parques
más rápido que sus calles.
Yo no me podría casar
con una ciudad sin lavanderías.

martes, 28 de abril de 2009

Si voy al cielo me llevaré unos prismáticos para veros mejor
si voy al infierno, os ruego lleveis siempre falda.

lunes, 27 de abril de 2009

Jobar

Sigue demoliendo la racionalidad del cociente entre años y kilómetros recorridos. Es la única forma de que en 5 minutos sigan cabiendo muchos siglos. Todos los que te quedan.

Felicidades

sábado, 25 de abril de 2009

"Solo vos te vas salvando porque pa mi sos un sueño del que quiera dios que nunca me vengan a despertar"
Viejo Smokin - Roberto "Polaco" Goyeneche

No merecerá la pena.
Solo peinamos la lujuria.
Tú con palabras que no conoces.
Yo con otras que te son extrañas.
Hablamos distintas lenguas
aunque siempre pisemos la misma.
Ego ego ego ego ergo ego.
Egeo, Tirreno y Jónico.
(Dórico y Veneciano)
No me había dado cuenta,
(...)(***)(!"·$%&/()]
pero tienes nombre
de de de decorador ikéico
(o también Ikeíco)
¡haiku!
¡Koré!

miércoles, 22 de abril de 2009

Volver a ver a tu profesora de danza Contemporánea tiene más cosas buenas de las que te imaginas:
"¡Hola cacho perro!¡Cómo me alegro de verte!"

Que el madrid gane la liga,
pero tú vacilame en el portal de tu casa.
Después te dejo espiarme
y verme perderme en Corso Garibaldi.
Pero sobre todo, eso, vacílame.
Y agárrame de la mano cuando ya me esté yendo.
Y encaja mi cara entre tus dedos.
Y...bueno...todo lo demás.

La necesidad imperante de que hoy me he pasado el día pensando en ella y en Perugia. ¡Ay cordera...!

lunes, 20 de abril de 2009

Tú no sabes lo que es frenar para que pase mamá pata y sus patitos ¿verdad?
Y en este momento es cuando un chico con bufanda roja y un maletín empieza a saltar y andar con decisión por el andén del cercanías, con los ojos cerrados, y cantando con unos cascos puestos. Sonriendo a los que le miran y guiñándole un ojo a la universitaria que vuelve a casa con las clases canceladas.

Aprendimos a mirar con la duda
entre los dedos y a tientas.
Descubrimos que al final,
las palabras que no existen
nos pueden salvar.
Victor dijo en Venecia

"No sabrán donde está el camping, pero seguro que ya saben donde está el Zara"
Por favor,
se lo estamos pidiendo por favor,
familiarícese -como si fuera fácil- con estos elementos de ayuda a la evacuación.

domingo, 19 de abril de 2009

Pantalones Azules Pantalones Azules
Ahora soy la envidia de las chicas.

viernes, 17 de abril de 2009

Escaleras,
café,
Stan Getz,
John Coltrane,
Cannonball Aderley,
Joao Gilberto,
Miles Davis,
Dizzy Gallespie,
Duke Ellington,
Dexter Gordon,
Bill Evans,
Count Basie,
Django Reinhardt,
Otro Café,
Stephane Grapelli,
Toots Thielemans,
West Montgomery,
Charlie Parker,
Gles Miller,
Bireli Lagrene,
Wayne Shorter,
Cigarro.
Mañana perfecta.
(y pedantísima)

No te imaginas como me gusta ponerme la camiseta de "Farta me tes" las mañanas de resaquita escuchando jazz...
Seguiré prefiriendo los cubatas del lemon
antes que mojar los croissants en puré de verdura
siempre y cuando tu pulules como un fantasma etílico
[y bailarín.

jueves, 16 de abril de 2009

Empieza a clamar al cielo
que no pueda rebozar mi piel
ni en el cielo
ni en el césped.
Necesito un abogado.

lunes, 13 de abril de 2009

No se me olvidará en la vida
como abría cielos en mi cuello
al ritmo que mis dedos
recogían florecillas.

Nunca sabes cuantos ramos,
se sacan de un par de sábanas.

domingo, 12 de abril de 2009

Conversación absolutamente verídica en Kapital (Madrid).
Cómo me gusta el género extranjero.

-Sorry, are you british?
-No, we are not waiting.
-No, I asked If you were British.
-Oh no, from the States.
-Great then. You know those Fairytales your mum told you when you were a child?
-Yes we do.
-Well, you both are the main characters of those my mum told me.
-Oh so cute...!
-Are we the first girls to hear this from you?
La una le dice a la otra algo que alcanzo a enteder al mismo tiempo que la golpea en el hombro
-No, not at all. I was just trying to find someone who diserved it.
-Sweetheard, so nice.
-Honestly ladies.
-We wish you to find someday your princess.
-So do I, Honey. See ya, have a lot of fun.
-See ya.

sábado, 11 de abril de 2009

Héctor dijo en Ciampino (Roma):

"Cuando parecía que todo iba a salir redondo, hemos perdido la espuma de afeitar"
Me he preguntado
cuando volvía,
pensando que
yo también
tenía que volver
a alguna parte.

viernes, 10 de abril de 2009

-Ya sabes, nunca me gustaron las cosas normales. Ni si quiera las narices normales, tenían que ser extraordinarias.
-Yo tenía y tengo todavía la nariz normal.
-Si, extraordinariamente normal.
tengo pastelitos
en el estómago.
Pastelitos de miedo,
rellenos de positivismo.
Ahora,
no me preguntes como llegaron ahí.
Ayúdame a tirar
los botones a la basura,
llega la primavera
más desabrochada de todas.
Sale humo
del cementerio.
Los muertos
tienen frío.
Yo siempre te dibujé,
dubitativo yo,
y dubitativa tú,
con forma de estrella.

domingo, 5 de abril de 2009

en toda mi estancia en Perugia (esto es un eufemismo de otra cosa) la reproducción aleatoria no habia puesto Spnb de Ivan Ferreiro. Probablemente, nuestra canción.
no he dejado ni que Ivan pasara de la tercera estrofa.

sábado, 4 de abril de 2009

Soy tan previsible
como las frutitas de Aragón
en las gasolineras
de la nacional dos.
Lo cual tiene sus cosas buenas
y también sus cosas malas.

viernes, 3 de abril de 2009

El mosquito que vuela,
intentando hacer ruido,
orgulloso de su zumbido,
no tiene párpados
que le eviten ver
el dantesco espectáculo
de sus vísceras
y sus alitas de celofán
esparcidas en mi parabrisas
al más puro estilo
Jackson Pollock
Cultivo Hidropónico de producción bestial!


http://www.youtube.com/watch?v=0zZE0rzeReI

(ahora, después de verlo, ¡no me digais qeu no es bizarro!)

La bujía de campanolo

La bujía de Campanolo ¡El típico problema tonto!
"El Milagro de P Tinto"

Quedarse tirado con el coche es mucho mejor cuando vas a trabajar que cuando vas al aeropuerto

martes, 31 de marzo de 2009

Me acuerdo de ti
me cago en tus muertos
etc etc tec

lunes, 30 de marzo de 2009

Mi libreta está en el maletero de Fran ¿qué hace ahí? Lee a Gil de Biedma. A falta de ella transcribo lo encontrado en un libro encontrado.
I´ve just found this book in Girona´s airport. It´s quite funny cause I usually find books when I´m travelling abroad. Last one was in Lisbon, in the Alfama quarter. Although I don´t speak a word in portuguese I Though it was a beautiful and cheap souvenir. Like these book that is going to come with me to Rome and Perugia. Places where not a word of english is spoken, but who knows? I might forget this book in a bench and someone from an English speaker country might find it and bring it back home with this horrible handwriting. To who it may concern I´m Julio Marqués Barrios and I just wanted to know If I had forgotten my english. I´m afraid I have

sábado, 28 de marzo de 2009

Gorda inmune
infame obesa
que llueva que llueva
la virgen de la cueva
los perros muertos duermen
las margaritas se levantan
en armas y con resaca
que si que no
decídete coño
Te desnudo un cigarro,
esto es desvestir un santo para vestir otro.
Pero el segundo queda más bonito.

A las duras y a las muy maduras

Ole mis cojones capaos.
Salgo el jueves.
Llego el viernes,
son las siete,
duermo una hora,
mi sono svegliato,
voy a trabajar,
trabajo doce horas,
¿duermo? no.

miércoles, 25 de marzo de 2009

20 días sin Perugia

Esta tarde, a eso de las 9 menos 20 o así cumpliré 20 días lejos de Perugia. No he podido evitar en esta tarde de primavera de sol radiante y plantas sin papeles creciendo en el jardín ponerme a hacer balance paseando y fumando viendo como engordan los albaricoques o como rompen a brotar las hojas de la higuera. Qué pequeñas son todavía y que grandes serán llegado agosto.
Nada, no hay nada aqui. No hay nada en España, nada en Madrid, nada en Batres. Todo sigue igual, como si nunca hubiera faltado. La nostalgia que siento por lo que he dejado atrás es incomparable con la que tenía de esto estando allí. Echar de menos Batres (y cuando digo Batres incluyo amigos, familia y perro) duele, pero no es insufrible. Echar de menos Perugia (e incluyo en Perugia las mismas categorías que en Batres) es insufrible. Diganme ahora que es porque alli estaba todo el día de fiesta y porque los amigos de supervivencia nunca dan problemas. Diganlo y me cagaré en su boca. No es ya solo el ritmo de vida lo que echo de menos. No es ya los amigos que se han dejado atrás (que en ningún caso los calificaría de supervivencia). Mi vida en Perugia tenía algo especial que aqui no tengo. En Perugia elegía lo que quería, aqui, lo que tengo, lo elegí hace demasiado tiempo. Y en algunos casos no sé si mantengo la elección. La vida en independencia es dulce a la par que pesada pero sin duda mejor que la dependencia, la atención a horarios, las lecciones de temas y cosas que ya conoces y has dado. En Perugia tenía unas botas, aqui tengo un coche que gasta más que ellas.
Afirmaría que estoy escribiendo esta reflexión con la intención de gritar a los cuatro vientos (que son 3: norte y sur) que aqui tengo algo que alli no tenía. Bueno, qué demonios, aquí tampoco lo tengo, quizá ese sea el problema, pero el no tenerlo el Perugia me importaba una mierda como un piano. Pero ¿estoy bien aqui? sí, fumo como dos hijosdeputa, trabajo todos los días (unas 40 horas semanales en total), me gusta lo que estudio y tengo un plato en la mesa. Estoy bien aqui siempre y cuando no piense en lo jodidamentedeputamadre que estaba en Perugia.
Aqui ya me he adaptado a una rutina que acaba con mis fuerzas entre diario. Me levanto a las ocho, entro a clase a las nueve y media, salgo a las tres en el mejor de los casos, vuelvo a casa y llego a las cinco, mi madre llega a las seis y veinte y a esa hora me voy a currar, salgo a las diez y media por lo general y llego a casa a las once y cuarto. A veces, en una demostración de orgullo, cojo y salgo hasta la una con los amigos. La cosa no mejora los fines de semana. Viernes, sábados y Domingos entro a currar a las once y sabe Dios cuando salgo. Lo mismo es a las 6 como a las 8 como a las 11; como no podía ser de otro modo salgo con los amigos pero no hasta altas horas pues al día siguiente toca dar el callo de nuevo. todo para tener cuatro duros y volver. En Perugia el horario no existía, era muy variable. Lo mismo habia semanas en las que me levantaba a las siete como días en los que me levantaba a las dos, pero generalmente no me solía acostar antes de las tres y necesariamente por estar de fiesta como supongo que estarán pensando. Desengáñense, la vida Erasmus de Perugia no es como la de los demás Erasmus. Pero coño, era mi puta vida y la echo de menos.

martes, 24 de marzo de 2009

Esta mañana he pensado en dejar la carrera y me he empezado a descojonar.
Rosel habla de Agnese:

Agniese habla sola en la cocina, la escucho desde mi cuarto... no es raro en ella, es ella, a veces suena a que discute, pero sigue sola. Se pasea casi deambulando por el piso, me gusta tomar café con ella y fumar, mirarla cuando come, y cuando empieza a ponerse pendientes y collares y chapas y bufandas y gorros unos sobre otros. Me gusta cuando me mira y sonríe, y que me regale margaritas de chocolate de la suerte. Sabe que siempre me encuentra en la cocina, cuando se aburre, y a mi me gusta que me pueda encontrar. Todo esto empieza a ser normal.

Rosel, y quizá sea pecado no haber hablado de ella hasta este preciso momento, era mi compañera de piso. De hecho todavía sigue siéndolo, no he vuelto a tener otra (es posible que por compañera de piso también entraran las buffalo soldiers (cris, lara, sara y gracia) pues me pasaba más tiempo en su casa que en cualquier otro lado de Perugia). Rosel era la vecina de al lado. Al final se quedó en Perugia (¡Hija de las remilputas!) se fue a vivir al piso de Agnese, pequeñas casualidades, de nuevo, sí. Rosel me debe pasta, pero ya me la dará cuando llgue la factura de la luz y echemos cuentas. De momento solo la echo de menos.
Quiero ponerle nombre al final del tunel.
Y cara, y pelo, y lista de reproducción aleatoria favorita.
Hobbies, rincones, techo.
Pero sobre todo tetas.
Pupilas a los ojos del pecho.
Algo que llevarme a la boca
sin correr el riesgo de pisar al gato
y de lo que ambos nos beneficiemos.
Reciprócidad
así, en esdrújula.

Me apetece que me la chupen y no voy a ser yo el que lo haga(s).


La violencia de las palabras, la más bella de todas

lunes, 23 de marzo de 2009

Mola fumar en tu habitación,
pero más aún si te lo tienen prohibido.

sábado, 21 de marzo de 2009

Opus. 345

Ayer estuve en una fiesta de hippies, en una casa de hippies y haciendo cosas de hippies. En la casa de hippies habia un piano. La dueña de la casa, que era una hippie, se sentó a tocarlo. Yo, reunido en el jardín con un grupo de hippies, me levanté corriendo y fui al salón a escuchar. Yo siempre me he maravillado con que alguien supiera tocar un acorde, pero tocar a Chopin a toda velocidad (incluida la primera sonata) haciendo correr aquellos dedos de hippies por el campo blanquinegro del piano me puso los pelos de punta. Y lo disfruté mucho. Ahora que ya he llegado a casa después de trabajar, no he podido evitar ponermelo de fondo e imaginarme aquella rubia de ojos azules bajita sacada de un videoclip de Yes. Y ahora, después de lo que soñé anoche, probablemente no sea el mejor hilo musical.
Anoche subía via Priori con mis Buffalo Soldiers, Agnese y Nadia. Con una cotoleta en la mano y ya a horas vertiginosas de la madrugada. No dejábamos de abrazarnos y darnos besos y preguntarnos y esxclamar "¡qué sorpresa!" y bueno...esas cosas. Tengo un nudo en el estómago. Supongo que se me apsará cuando cene. o tal vez no se me pase hasta que vuelva a corretear por Via Alesi o subir las escaleras del 13 de via buffalo.
buf, que mal.
Echo más de menos Perugia que lo que eché de menos Batres;
Me voy, tengo que hablar con ella (o él). Y me va a doler, a él (o ella) también. Pero Batres es fuerte y se que lo superará.

viernes, 20 de marzo de 2009

Se llega a una edad en la que te das cuenta de que
hay países con un solo Dios y muchas clases de queso.
Después hay países con muchos Dioses y solo un tipo de queso.

Ahora te toca elegir en cual vivir.

jueves, 19 de marzo de 2009

Los ingenieros estan diseñando máquinas
que toquen los nocturnos de Chopin
medianamente bien
y forrarse.
Sin saber que son ellos las máquinas
que con un poco de práctica


que demonios, diseñad máquinas y estaos quietecitos
(Ivanciño, nuñez y victor pueden hacer lo que les plazca)

miércoles, 18 de marzo de 2009

Te estás volviendo triste
de poco a poco.
Me clavaré alfilares de estaño
para no llorar tu muerte de pena
porque no me gusta llorar solo.
Los botones de tu mortaja
no serán de colorines;
No podrás comer más piruletas.
Porque, pequeña, de seguir así
sólo yo te lloraré en tu funeral.
Levanté la vista y estaba allí subida.
Arrastraba las puntas de sus zapatos por la arena con cada pasada por el centro y sonreía como una niña pequeña. Pero sobrepasaba con creces la edad máxima de permanencia en el parque.
Le daba igual, creo que era una punky a pesar de sus gafas de pasta, su falda de moderna y su camiseta con una frase en alemán y motivos Beuyeístas*. Me quedé con las ganas de sentarme en el columpio de al lado (porque los columpios siempre van de dos en dos para que si uno se cae, el de al lado pueda reirse), arrojar mi mochila al lado de su carpeta de apuntes y columpiarme con ella para que me explicara por qué sonreía y se columpiaba en un parque para niños siendo ella una universitaria.
Debí haberlo hecho, pero tenía hambre.

lunes, 16 de marzo de 2009

Esto de echarte de menos empieza a ser estúpido.
Echo de menos momentos como el de ducharnos juntos
¡momentos que jamás sucedieron!
Mira si es estúpido.


Pero...ays...
a la vez me gusta tanto...

sábado, 14 de marzo de 2009

Se me ha subido una hormiga a los dedos
estando tumbado en el campo.
La he observado y con ella
he jugado al pilla-pilla.
Al poco me he dado cuenta
de que se parecía a ti.
La precisión de la naturaleza,
su belleza en negro,
la perfección artrópoda
y anónima de lo minúsculo.
Era perfecta.
La he dejado marchar.
Sin duda me encontraré otra
otro día, otra tarde,
y no sabré distinguirla.
Ni si quiera me ha dicho su nombre,
ni si quiera se lo he puesto como
acostumbro hacer con las cosas
que normalmente nacieron sin él.
Será la fe, quien me diga que es ella.
Será la fe, quien me diga que eres tú.
Cambiada, hablando español en lugar
de cantar italiano.
Con gafas de pasta, vestidos estampados de gasa
y una desnudez marmórea
en lugar de tus peremnes gorros,
tu cazadora de cuero ochentera
y...
bueno, todo lo demás.
Ya han llegado las hormigas,
y todas se parecen a ti.
Todas son perfectas.