viernes, 23 de mayo de 2014

Bienpodríanlosplanetashabersedisueltoencalvivacomoalguiendijo

No tengo disco duro. Tengo, pero no está aquí, está en esa casa que no sé si es mía o de mis padres. Sospecho que mía, puesto que alguna casa tiene que ser "mía" y es el sitio donde regreso cuando tengo que regresar del todo.
No tengo disco duro y por eso ponga la música de listas de reproducción al azar de youtube.
Que coño estaría viendo que han salido los planetas. Y de repente me he puesto a pensar como habría sido yo con esta edad de mierda del medio de ningún lado.
Sospecho tendría algún coche tipo peugeot 205 (rojo, coño, por supuesto) con alguna pegatina en la puerta del maletero para que todo el mundo sepa que cuando fui con mis amigos a guardamar del segura inauguré por fin la etapa vividora de los 20. Tendría aún en la boca el sabor de un doblete del atleti, y sospecho temo y creo que mi hermana tendría un póster de kiko narváez detrás de la puerta.
No estaría donde estoy, claro. Habría estudiado cualquier cosa, algo tipo...yo que sé... ¿derecho? ¿diseño gráfico? Alguna mierda que, como ahora, tuviera que andar explicando a mi abuela y defender a capa y espada ante los imbéciles de mis tíos.
Amigos en la droga, todos, yo también. Pero las drogas guapas. Farlopa de Vigo. Y para risas. Seguro que con el paso del tiempo las cosas se habrían puesto chungas. Alguien que se pasa más de vez en cuando que de la cuenta. Y el miedo en el cuerpo de acabar como el amigo de ese otro amigo que una vez conocí y que está en el hospital por un chute mal dado. "Era un tío normal, iba a acabar la carrera" y ayer claudicó y acepto entrar por tercera vez en proyecto hombre para quitarse.
Si, esos noventa. Atlanta 96.
Una cinta de Nando Dixcontrol en el casette del coche para cuando las noches se alargan, una papelina de cristal debajo del asiento del copiloto. Motes estúpidos "pollo" "truncao" "taras" "lelín" ese rollo. El ritmo de la noche, el silencio loco, una copia de la llave de casa debajo del felpudo.
Un bote de espuma de afeitar williams en el baño, cogiendo polvo. Dos amigas para follar de vez en cuando. Una fea que folla bien, una preciosidad que lleva 5 meses para dejar a su novio más mayor que ella. La fea además fuma, y me da tabaco. Y escucha mis penas. Yo escucho las penas de la otra. La fea en realidad no es tan fea, es sólo que sólo me gusta a mi. Mis padres la conocen, se lleva bien con mi hermana. Es alérgica a los perros, no puede quedarse en casa a dormir cuando mis padres se van, como no, a Benidorm. Se permite Torrevieja. Follamos en el coche cuando el calentón es demasiado grande.
El corazón roto, claro, pero que se joda, que la Tropic Costa de Getafe sigue abierta y en el Divino entro gratis. Lori Meyers, The Sunday Drivers, Sexy Sadie, Los Piratas. 3 cartas al año al extranjero, 14 dentro de la península. Y un contestador automático como muro de facebook, pero contestador de cinta por favor. Que no muera el formato electromagnético, que las cosas que dan vueltas despacito son más divertidas.
Pienso en que por entonces, yo, este yo de ahora que no tiene muy claro donde volver cuando quiere volver del todo, tenía 9 o 12 años. Con la comunión hecha. Sito Miñanco pasándolo en grande en algún punto de la costa galega y Jesús Gil con sus mamachichos en un jacuzzi, Maria Jesús con sus muñecos en el primera, Millán mandando a tomar por culo a Josema Yuste en la tele de la cocina y yo brindando a Onán por primera vez.
Bah la diferencia no es tan grande.
Puede que los 90 molaran, que hubiera molado vivirlos como aquellos suicidas en seat panda, en facultades de bellas artes, en vallecas (con sus peligros y sus flores)...pero esto tiene algo más de sentido.
Sunday drivers, fuera, sexy sadie fuera, de los piratas queda iván dando coletazos como una lubina fresca en la lonja de Marín y los putos Lori Meyers no quieren aceptar que huelen a muerto desde que empezaron y que su cantante no merece ser llamado ni cantante. Pf no es tan distinto.
Tengo un Xsara del 2000. No me queda tan lejos.