jueves, 28 de abril de 2016

Mirar las caras
de la gente mayor
imaginar cómo serían
de jóvenes
y ver a quién de mis amigos
se parecen.

Mi nuevo
juego
favorito.


-querida-
eres huevo pocho.

domingo, 24 de abril de 2016

Al ir a liarme un cigarro
-ese del mediodía
que digo que he eliminado
de mi dieta-
tabaco en mano,
filtro entre los labios,
me he dado cuenta
de que no tenía papel.

Utilizo la reserva de emergencia
para marcar poemas
que me han gustado.

Un papel sobresalía
de un poemario de Bukowski.

He ido a ver que poema era:

ANTES DE LA SÉPTIMA CARRERA

he paseado esta libreta
por el hipódromo
todo el día y
no he escrito
nada.

ahora estoy en la primera planta
del Pavilion,en el
cagadero masculino, sentado
aquí
dentro de estas grises y
frescas paredes

hallo consuelo
en un acto corriente:

algo
por fin
que llevar
al

papel.

(El padecimiento continuo. Charles Bukowski Trad. de Silvia Barbero. Visor de Poesía)

He dudado un momento si utilizarlo
y he cambiado el papel de fumar
por un cacho de publicidad
que llegó a mi buzón ayer:

DEJE DE FUMAR
HIPNOSIS
REIKI

MEJORE SU CALIDAD DE VIDA
DIGA ADIOS AL TABACO.

ha sido una mañana bonita para ser domingo.

miércoles, 20 de abril de 2016

Yo salí con María Callas.
Me doy cuenta ahora.

sábado, 16 de abril de 2016

De resaca
soy mi peor enemigo
mi mas despiadado crítico
doy un paso
y me castigo
si no lo doy
me castigo igual.

Juzgo cada uno de los actos de la gente,
todos me parecen supérfluos,
una mierda.
Me compadezco
de quien cree que está haciendo algo
o de quien valora
lo que no tiene valor
alguno.

Este "estar de vuelta de todo"
del ya lo he hecho
ya lo he vivido
ya lo he visto
ya lo he escuchado
que a penas esconde
el mesudalapolla.


Me miro
escribiendo esto
y siento la misma lástima.

Me sonrío.

domingo, 3 de abril de 2016

que sueña con ser un pequeño burgués,
ir a la ópera de cuando en cuando,
tener una amante que vea de pascuas a ramos,
intentar dejar de fumar tres veces al año,
una niña de anuncio,
una bici carísima,
-un capricho-
decorar el salón como él diga,
-libros de arte debajo de la mesa de cristal,
plantas,
una cornamenta de ciervo
de la que cuelguen
guirnaldas desde la nochevieja pasada-

no es tanto,
joder.

Misericordia: 3. Pieza en forma de repisa, situada en la parte inferior de los asientos abatibles del coro de las iglesias, para descansar disimuladamente, aun estando de pie y alejar la tentación de mandarlo todo a tomar por culo de una santa vez.